Скука

В определённом смысле жизнь похожа на поездку в поезде: к твоим услугам шахматы, шашки, чай с сахаром или без, растворимый кофе и разговоры с соседями, но ты всё равно всю дорогу или спишь, или смотришь в окно от скуки. В начале поездки вагон был забит людьми, но они вышли один за другим: кто в другое купе, кто на унылой тёмной станции посередине леса. Другие люди пришли: кто-то менялся с тобой полками, просил помощи в перестановки багажа, заигрывал, предлагал выпить, падал в обморок от жары или заходился кашлем, но в итоге ты остался один.

Книга, которую ты случайно прихватил с собой в дорогу, лежит на столе забытая: с той стороны вокзала она казалась интересной, но потеряла всякий смысл в поезде.

Ты сидишь и смотришь в окно, вглядываясь в сумерки, еле-еле различая силуэты деревьев во влажном мраке. Редкие огоньки пролетают, как светляки. Мелькают станции и далёкие сонные окна домов. Тебе скучно. Вокруг тебя столько всего интересного, но скука не покидает ни на секунду. Скука заставляет представить, что там, за колючей еловой стеной, за мраком, за ветхими избами есть что-то получше, чем ты можешь увидеть из поезда. Ты сидишь и страдаешь от бессмысленной потери времени, всё больше погружаясь в трясину, пытаясь судорожно найти хоть что-нибудь интересное — ветку, за которую можно ухватиться.

Некоторые находят, но всегда не то, что искали.