Сладкая вата

Лето. День пятидесятый.

Липкий от влажного зноя воздух. Липкие от сахарной ваты руки. Липкие от вязкости обдумываемого мысли:

- Сахарная вата... Вкус детства... Сначала - моего, потом - сына... В моем - осы. Ненавидела сладкую вату за ее приторный вкус и рой полосатых жужжащих бестий. Но других развлечений на пляже крохотного курортного черноморского поселка, куда меня вывозили в сознательном детстве, не было.

У сына - первые вырванные молочные зубы. Пошли потом в зоопарк. Есть нельзя. Он просит. Купили облако взбитого плавленного лакомства на палочке. Естественно все растаяло. Липкие руки... Вода только в колонке за медвежьим вольером. Досточка у крана над небольшой лужицей. Наступаю. По пояс в грязной воде... Белые брюки... Сын испугался...

Сын... Сын уже меня старше. Продуманный. Крутится. Из сотни карманных денег за неделю делает пять. Он лучше приспособлен к жизни в социуме. Хотя не без сбоев... Мечтает изменить свой уровень жизни... А я все так и мечтаю изменить мир...

Липкие мысли... Липкие руки... Липкий воздух...