Простить

Весь воздух небольшого домика был пропитан тобой.
До боли знакомый аромат твоих духов, едва уловимый, но всегда узнаваемый.
Легкий беспорядок на столе, раскрытая книга на диване, твоя любимая кружка, оставленная на тумбочке.
Шарф, брошенный на подоконнике, прямо на кисти, которыми ты работала.
Все замерло в ожидании тебя.
Весь дом, каждая вещь ждали твоего возвращения.
Я отошел от скрипнувшей двери и присел на стул.
Оглянулся.
Словно и не было этих лет.
Словно ничего не стояло между нами.
Последние твои слова, которые ты сказала мне той осенью, еще висели под потолком, не давая ни на минуту забыть, что я потерял.
Я вздохнул.
Я не смог без тебя в шумном городе, среди веселых друзей, любимой работы и бесконечного одиночества.
Там, куда я рвался из этой тишины и куда ты меня отпустила, повернувшись лицом к окну, чтобы я не видел твоей боли.
Мне претили вечеринки, которые я любил до встречи с тобой, утомляли бесконечные встречи, обещания и только одно держало меня в этой реальности.
Желание вернуться.
И вот я здесь.
Я не знал, чего мне ждать.
Надеялся, что за эти годы ты простила меня.
И боялся твоего прощения.
Твоего взгляда.
Твоего молчания.
Потому что молчать ты могла долго.
И тяжело.
Я вздохнул.
Стрелки на часах передвинулись еще несколько раз, прежде, чем  скрипнула калитка и я услышал знакомый заливистый лай.
Конечно, твой пес тебя не предаст.
Он гораздо честнее меня.
Я поднялся со стула и встал лицом к двери.
Дверь привычно скрипнула и отворилась:
-Здравствуй...
И я увидел, как букет из осенних цветов выпал из твоих рук.
Собака налетела на меня, узнала, и тут же отошла, успокоившись.
А я смотрел в твои глаза, темные, манящие, и тонул в них, понимая, что столько времени потеряно абсолютно зря.
И только через долгую-долгую минуту, когда я умер, воскрес и снова умер, ты прошептала:
-А я тебя ждала.
И дверь аккуратно закрылась за твоей спиной, соединяя нас друг с другом.
Навсегда.