На панцире у тебя могли бы смирно стоять

I.
На панцире у тебя могла бы смирно
стоять, например, оловянных солдат -
рота. Из всех родов войск, ты - царь,
пехота - царица и при малейшем
шорохе твоё тело немеет, а
броня укрывает щитом:
и фланги, и лица.

Возможно кто-то с тебя срисовал танк,
а кульман, распятый словно подранок,
внёс в тебя грифелем эхо войны, хотя
было бы лучше, чтобы крутил винил.
И, разом, четыре лапы вместо двух
крыл, с обратной скоростью
звука, роют песок.

Отрывая, раз в год, от себя круглый
кусок и чувствуя, как крошится время,
кожей тугой - ты уносишь свой дом
на восток, где под звук сякухати,
горизонт сгибается в круг,
раскаленной дугой.

II.
До сих пор не найден ответ на вопрос -
кто же первым пришел в этот мир: вода из
тебя или ты из воды. И все зеркала, по
сути, в которых статична ты: озёра или
пруды, или сосуды - ведущие время в
бок, где каждый цветущий лотос -
чей-то чертог, обитель смирения
и пустоты.

И только одному Богу известно что Он
разместил у тебя на спине. И, отчасти,
между китом и слоном можно поставить
тире или равно, и оба они давно,
стороны плоскости той, от которой
ты отделяешь себя в тот момент,
когда из воды выходишь,
на берег, сухой.

Если бы время, всё-таки, было водой - то
твоим карапаксом крыли бы ветхие стены
домов и маковки храмов, но время стало
песком, и выбрало мрамор. За то, что
он холоден в меру, и равнодушен к
слезам, стенам ветхих домов,
лазаретам и старым
церквям.

III.
Но тебе повезло и ты знаешь всегда
где твой дом, хотя глазом не видишь ту
сущность, что спрятана в теле и на
панцирь смотря: "aut cum scuta,
aut in scuta" - едва слышно,
спартанская вымолвит мать,
провожая сына из дома,
стоя у двери.

За спиной у тебя сплетается в стебли
прибрежный рогоз и лучи. Покрывают
слоями её, иногда, параллели, и ты
что-то шипишь, в тишине, своим
незатейливым ртом, а под утро
мальчик приходит, с щитом,
к своей двери.

Засыпает, со временем, всех нас
песок с головой, как яйцо, что ты в
тайне зарыла у илистой мели. Ты
сливаешься с облаком, вместе
с июльским дождём, и с
востока доносятся звуки
бамбуковой трели.


Рецензии