Из прошлого

Белое полотно снега. Предвзятое, словно простыня на ложе первой брачной ночи. Тугое, словно тетива. В ожидании... Хлопок. Подернулась инеем страха трава, ветки редких сухоньких деревцев. Они не любят, когда исчезает жизнь. Они борются за нее. Всегда. Каждый как умеет.

Капля. Красная, тягучая, липкая. С жаждой поглощается она белой разинутой пастью. Её она ждала так долго и с торопливой готовностью принимает это приношение. Только её - кипучую, несущую в себе память сотен жизней, считает она достойной себя. Тот, кто упадет следом, кого питала эта капля недолгих 19 лет, ей не нужен. Его примет Матушка. Укутает, убаюкает, вернет к себе. Но это позже. Когда от солнца эта, дряхлая, засобирается к себе, за северные горизонты. Она получила свое.

Его бескровные губы невольно шевельнулись. Выпорхнуло голубем имя. Чтобы тут же откликнуться в груди той, к кому улетел безмолвный крик. Она поняла. Ей не принесут черную весточку, ни в этом году, ни потом. Но она будет знать. И ждать встречи. Потому что он ждет. Теплое эхо его последнего зова будет долетать до нее на заре в поле. И она поймет, что Матушка позаботилась о нем. Оберегла, приняла. А вольный дух его отдала ветру. Неустанный, чистый, отчаянный..


..Стучат колеса. Морозное поле медленно тянется за окном. Тоненькие деревца проносятся прозрачной серой стеной. Невероятная тоска сковывает сердце смотрящей из темноты купе. Мирно сопит дитя. Но счастливый вакуум этого маленького мира периодически вздрагивает под напором извне. Тени, блуждающие по стенам, хотят рассказать свою грустную историю. Порывы, стучащие в окно, запевают тягостную старинную песню. О любви, о разлуке, о памяти. О том, кто будет ждать. О той, кто из рождения в рождение ищет. Но не встречает.  Потому что Матушка и ветер сберегли, но капля.. Капля утонула в безвременье. Её поглотила белая пустота. Белая вечность.