Уличные дети

Я вспомнил сегодня взгляды больных детей. Как слышал их беды, не вызовы к жалости, но заглушенный крик - я , б***ь, гнию! Совершенно случайные попойки, когда половина из наших - беженцы своей семьи. Седьмой, но первый новорожденный, совершенно забытый столпищем родни. Если не случайность, но почти-промох, когда можешь спутать их выражение старческих лиц с простой игрой. Порох, скребущий им глотки они запивают  в убой. Их выворачивает наизнанку через минуту сжигающим спиртов в руку; подросток любовно обнимает мать, тайно очистив о её спину эту грязь. Они перебрасывают и пережевывают заправский мат, заменяя им скулежный вой, переходящий в град.
  Знакомо оглядывая свой Нью-Джерси , подворотную наркоту запивают пепси, но все это - марка саморекламы, мол, посмотрите, я здесь продажнный самый, настолько, что готов поцеловать собственную, нахуй, маму.

Из них у сотни зубы такие же, как душа. Каждый плевок - наполненная кровью харча. Дети с радостью построят свой замок под низменным и беззвездным, они домой почти никогда не возвращаются поздно,  ибо не возвращаются вовсе. У них вместо дома - продрогший ледяным бетоном подъезд; заполняют, накинув запах мочи и крыс, что на лестнице не осталось мест.
Дети, с глазами трупного окоченения, уже переставали искать спасения /не для себя, но других/.
Потерявшие зрение даже в чёрном дне.
Эти падшие твари - вечные.