Выстрел глава тринадцатая

  Глава 13.


  Из интервью Немова Валерия Ивановича: «…пора прекратить бессмысленные рассуждения о каком-то здравом смысле. Российский президент уже доказал всем: пока в его руках находится «черный чемоданчик», здраво мыслящая светлая голова ему абсолютно не нужна».


  Виктор Александрович Турков нервно шагал по кабинету, не находя себе места. Такого состояния он давно не испытывал. Да что там давно? Раньше с ним подобного не было никогда. Тут уже не до карьеры или заботы о личном благосостоянии. Речь уже идет о жизни и смерти. А подобные ситуации лучше уж наблюдать со стороны. В кино, например. Когда в такую ситуацию попадаешь сам, и это касается лично тебя, ощущения совсем иные. Страх, животный страх, о существовании которого следователь ранее знал только теоретически. И вот, пришлось испытать на собственной шкуре. Да, конечно, он уже давно понял, с кем имеет дело. Не сразу понял, но все же… И то, что телефон, с которого звонили Портнову, как оказалось, невозможно идентифицировать, лишь подтвердило подозрения. Не было такого телефона, в принципе не существовало. То же самое оказалось и с черным лендкрузером тойота «Прадо» с номерами ХХХХХ. Не существовало такого автомобиля ни в Москве, ни в области, ни вообще в России. А на фото, значит, миф, призрак? А об этом мифическом НПО и говорить нечего. Следователь, конечно, сразу сообразил, что вывеска – лишь прикрытие. Но то обстоятельство, какой разнос ему учинили только лишь за одно поползновение провести там некоторые следственные действия, говорило о многом. Да и начальнику управления, судя по его мрачному виду, тоже досталось «на орехи». Досталось за то, что у него в подчинении такие рьяные и неуправляемые следователи.  Но даже понимание того, кто у него оказался в противниках, поначалу лишь возбуждало старшего следователя. Страха не было. Он-то, в конце концов, кто такой? Бомж какой-нибудь? Нет. Старший следователь  управления по расследованию особо важных дел против личности и общественной безопасности Следственного Комитета Российской Федерации. Не ферзь, конечно, но и не пешка. Такого шороху наведет, никому мало не покажется. Тем более, что полномочия у него обширные. Дело, можно сказать, государственной важности. Но держать «хвост трубой» Виктору Александровичу удалось не слишком долго. До вчерашнего телефонного звонка. И теперь он, как побитая собака с поджатым хвостом, не знал, куда себя деть, в какую нору залезть и спрятаться так, чтобы никто его не смог найти.

  Голос звонившего сразу показался старшему следователю знакомым. И через какое-то время он сообразил, кому он принадлежит. Одному из мордоворотов, когда-то доставивших его из дома в его управление. Он тогда еще грозился выбросить Туркова с балкона. Угрозы эти, правда, следователь воспринял, в общем-то, спокойно, понимая, что на самом деле ничего ему не грозит. Но это тогда. А сейчас?

  - Так что будем делать с тобой, страшный следователь? – издевательски спросил звонивший. – Мал того, что выполнение важнейшего государственного задания поставил на грань срыва, так еще и нос свой суешь, куда не следует.

  - Кто это говорит? – успел лишь произнести Турков, но его сразу поставили на место.

  - Молчи и слушай. А кто говорит, тебе лучше не знать. Иначе это будет последнее, что ты познаешь в своей никчемной жизни. Не забывай, что и живешь ты высоко, а это очень опасно. И за руль любишь садиться в нетрезвом состоянии, а это еще опаснее. И для здоровья, и для жизни. Но, если будешь хорошо себя вести, тебе ничего не грозит. Даже повышение по службе заслужить можно, тем более, что начальник управления у вас – человек в возрасте, со слабым здоровьем. Давно пора омолодить кадры. В общем, все материалы, что получил от журналюги, этого папарацци, положишь в камеру хранения на вокзале. Какой вокзал, номер ячейки, код  – все это узнаешь позже.  Получишь СМС. После получения времени на все про все у тебя будет не более часа. Все понял? Я повторяю еще раз: всего один час или долгая следственная жизнь. Выбирать придется тебе самому. Смотри, не ошибись…с выбором.

  Он долго потом стоял с полуоткрытым ртом, не в состоянии ни сказать что-то, ни осмыслить все только что услышанное. Убедился, правда, что звонок был сделан с того самого телефона, который по его поручению пытались вычислить его подчиненные. Пытались, но так и не смогли. И это тоже было не случайно, скорее всего. Его не просто пытались запугать. Над ним, старшим следователем, еще и издевались.

  И вот теперь он мотался по кабинету, как раненый зверь в клетке. Ни сосредоточиться на чем-то, ни выполнять какую-то работу он сейчас был не  в состоянии. Ничего у него не получалось. Да и делать ничего не хотелось, если честно. Он был в панике. В таком состоянии плевать ему было и на расследование, и на свою карьеру, и на эту стерву  жену, которая, видимо, в таком свете представила его своему папе, что тот просто перестал его опекать. Сволочи. Все – сволочи. Сильнее страха была сейчас только его злость. Как в таких случаях говорят, бессильная злоба. Злоба на всех вместе и на каждого в отдельности. На весь белый свет. Но ведь и злость не может помочь. Все равно, рано или поздно, придется отвечать на извечный вопрос: «что делать?» Потому что рано или поздно придет это проклятое СМС сообщение. Обязательно придет. Ну почему это произошло именно с ним? За что?

  Зазвонил мобильник. Старший следователь вздрогнул от страха. Потом сообразил, что бояться ему следует не звонка, а СМС-ки, и лениво взял со стола телефон. Звонил главный аналитик его следственно-оперативной бригады МУРовский подполковник.

  - Виктор Александрович, у меня для вас есть неприятное сообщение. Оно, вроде бы, и не имеет отношения к нашему делу, но я думаю, вы должны об этом знать.

  - Да говорите, наконец, - Турков не выдержал столь длинного вступления. – Что произошло?

 - Вчера вечером покончил жизнь самоубийством фотокорреспондент газеты «Эхо недели» Портнов Олег Николаевич. Выбросился из окна собственной квартиры. Четырнадцатый этаж. Естественно – мгновенная смерть. - Подполковник сразу отключился, не давая возможности следователю задать какой-либо вопрос. Впрочем, у того и вопросов-то не было. Он успел лишь подумать, что новость эта – неспроста. Это – предупреждение. Для него предупреждение. А вот телефон возвратить назад, на рабочий стол, Турков не успел. Тот издал сигнал о принятом СМС сообщении. По спине прошел озноб, нервная дрожь, лоб покрылся испариной. Вот оно! Надо же, и так вовремя! Соображал следователь недолго. Быстро бросился к стоявшему в углу кабинета сейфу, вытащил оттуда папку с документами. Взял трубку внутреннего телефона.

  - Дежурный, это Турков. Моя машина на месте? Это хорошо. Предупредите, пожалуйста, водителя, чтобы никуда не отлучался. Через пять минут выезжаем. Да, я помню о совещании у начальника управления. Не опоздаю. До Белорусского вокзала и обратно.


  Георгий Константинович нервничал и не пытался скрыть своего состояния. В очередной раз позвонил вахтеру.

  - Ну что, Портнов не приходил? Нет? Спасибо.

  Вновь, со счету уже сбился, в который раз, набрал номер мобильного телефона журналиста. Вызов пошел, но, как и все предыдущие попытки, это также закончилась ничем. Никто не ответил.

  - Да что ж это такое? – вслух проговорил главный редактор. – Спит он до сих пор, что ли?

  Посмотрел на часы. Одиннадцать. Да нет, спать в это время Олег не должен. Что-то другое произошло. Но что? Георгий Константинович не находил себе места. Мучили нехорошие предчувствия. Из головы все не шли слова Олега, сказанные им во время последнего их разговора. Неспроста он сказал их тогда, ох, неспроста. Были на то основания, были. Возможно, даже очень веские основания. И вот, теперь… Неужели, сбываются предчувствия? Главный редактор все пытался смоделировать ситуацию и предугадать, куда и зачем мог пойти или поехать Олег, и по какому такому важному делу? Ничего не получалось. Любой из вариантов должен был начинаться со звонка в редакцию. Без предупреждения он ничего не предпринял бы. Человек был исключительно ответственный и дисциплинированный. Не выйти на работу без предупреждения – такого не могло быть в принципе. Оставался один вариант: заболел. Внезапно. Тогда звонка могло и не последовать. На этот случай только и оставалось надеяться. Потому что другой внезапный вариант был еще хуже. И именно его боялся Георгий Константинович. В общем, нет смысла гадать. Нужно звонить. И главный редактор вновь взял в руки мобильный телефон. Вызов шел долго и пока все так же безрезультатно. Георгий Константинович уже хотел отключиться, не надеясь дождаться ответа, как вдруг услышал, что на том конце ответил абонент.

  - Да. – Голос главный редактор не узнал. Однако, по одному короткому слову это и трудно было сделать. Но надежда, все же, появилась.

  - Олег, это ты? Куда ты пропал?

  - Извините, это не Олег. С кем я говорю?

  - Я – коллега Олега Портнова по работе. – Нехорошие предчувствия вновь наполнили Георгия Константиновича. – Что с ним?

  - Должен сообщить вам плохую новость. Я – участковый инспектор… Олег Николаевич Портнов вчера вечером покончил жизнь самоубийством. Выбросился из окна своей квартиры.

  - Его убили?

  - Нет, конечно. Что вы? Он сам. У нас убийства – большая редкость. Чистейшее самоубийство. В компьютере есть текст его предсмертной записки. Зачитать?

  - Нет. Не стоит. Это уже ничего не изменит. – Помолчав немного, добавил. – Тем более, что не он ее писал. Это – еще один выстрел из дремучего леса.

  - Какой выстрел? Какой лес? – недоумевал участковый. – Я же вам объясняю…

  Георгий Константинович не дослушал и отключил телефон. В Городе еще на одного жителя стало меньше…
Март 2015 г.