История одной книги

 Тихо потрескивает камин. Комната скрыта в полумраке, а я, будто в прострации, сижу на диване, держа в руке книгу. Переплет красного цвета, на обложке - два человека, сидящие обнявшись на фоне Австралии. Глянцевые края книги блестят от огня, полыхающего неподалеку.
 Я обожаю запах книг. Совсем неважно каких. Но дело даже не в том, нравится он мне или же я люблю читать – нет, причина кроется совсем не в этом, а в этой книге, что я держу в руках. Именно с нее началась эта странная любовь. С того, что ее мне подарил особенный человек. Он был не только первым человеком, подарившим мне книгу, но и  тем, кто заставил взглянуть на мир под другим ракурсом, а еще, самое важное, - перестать заморачиваться над мнением окружающих. Гнуть свою линию - что еще нужно для счастья? Ты – та, которая вселила в меня вселенскую уверенность в себе и подарила эту вселенную мне целиком и полностью.
 В последнее время ты постоянно твердишь мне одно и то же: дружба – это уверенность в том, что за твоей спиной кто-то есть. А что, если этот кто-то нужен мне не за спиной, а постоянно рядом? Прекращай заговаривать мне зубы: я понимаю, что все намного проще. Кто-то кому-то надоел – вот в чем правда. Ты не лжешь, нет. Ты просто слишком тактична, чтобы говорить об этом вслух. Хотя нет, ты говоришь. Просто формулируешь по-другому, приправляя эту ложь красивыми фразами.
 Никогда ни по кому не скучал так, как по тебе. И для меня это не просто громкие слова. Я действительно полюбил тебя всей душой. А позже, возомнив себя Волан-де-Мортом, случайно оставил тебе часть себя. А ты разрушила его, словно чертов Гарри Поттер. Однако тебе удалось это сделать намного быстрее - всего одной книгой, что в семь раз меньше, чем должно было быть в нашей истории.
 Разум туманится от воспоминаний. Встряхиваю головой, отгоняя назойливые, как мошки, мысли. Резко встаю с кресла, зло вытирая со щек под очками непрошеные слезы. Забытый бокал виски падает с колен на идеально вычищенный ранее паркет. Веером разлетаются осколки, а звук бьющегося стекла словно кинжалом разрезает тишину, повисшую во всем доме.
 Очнулся я возле камина. Книга, зажатая в руке, решительно вытянута ею над горящими поленьями. Языки пламени старательно пытаются дотянуться до бумаги, готовые в любой момент слизнуть их и уничтожить, превратив в пепел. Затихаю на долю секунды: руку сильно опаляет жаром, но я даже не морщусь. Внезапно для самого себя вздрагиваю, одергивая руку, а после прижимаю книгу к губам. Глаза застилаются новой грядой слез.
 Стремительно отхожу в противоположный от камина угол, где расположен огромный книжный шкаф. Красный переплет ныряет в самый дальний ряд таких же новых, но запыленных книг. Оглядываю ее в последний раз и клянусь себе, что больше никогда до нее не дотронусь.
Никогда и ни при каких обстоятельствах.
Отхожу.
Где же половая тряпка? Надо бы убрать осколки бокала, разбившегося, надеюсь, на долгожданное счастье.