А ночи пишут прозы?

Ей  казалось… Кто – то шептал:  «Всего  тебе  мало?  И  солнца,  и неба,  и звезд,    и земли?»

А  сердце  кричало,   а  сердце  молчало,   а  сердце  звало:  «Воскрыли!»
Нельзя суетиться,  крутить,  влачиться…
Нельзя  словами  сорить…
«Я  даже  не знаю,  кто я такая?   И как  с этим жить?» (Суд   земной -  тебя разрушает, небесный -  забирает у Земли?)

Залитое  солнцем пространство  напоминало   о  том,  что  середина  лета. В  ее  дворе,  перед  глазами,   особняком   стояли  над  травой   цветы ( она не  знала  их  названия).  Причудливые  шляпки   подмигивали,  грели  без  огня,   заставляли  улыбаться…  Опасная  красота!

Смущение  отступило…

Подумала: «Неужели  жизнь –  это  просто грязное  стекло,   сквозь  которое я лечу?»  (В.  Пелевин «Желтая  стрела»)  А любовь,  к жизни,   людям,  миру,  может  придать смысл  тому,  что  я делаю?

Я живу?
Время  вспять?
Взгляд  беспечный,  а затем?

Она еще  не знала  тогда,  что  можно  жить  иначе,  но  ночь  стала  писать  прозы… Стала  догадываться,  что ее  беспокоило:  игра,  обман,  предательство…  Это  было,  как  рана,  которую  получаешь,  не чувствуя. А затем :  Боль  вошла  в дом. Хочешь,  пойми,  но  в твоем  понимании никто не  нуждается… Сидеть выть?  Пропасть одиночества…   Пропала цель:  все, что ты делала – делала во  имя любви!

Проваливаешься в  свои  мысли,  как  в  трясину,  под  лед… Их  немыслимо  много…

Небес  пророчество  или  совпадение:   первая  любовь -  любовь  последняя?

Закрыта  дорога  в  мое  тридевятое  царство?   Сердцу   душно…