Лето. День пятьдесят третий.
Вечер рисует длинные тени на асфальте. Небо разлиновано белым. Поблескивая одному ему видимым солнцем, перечеркивая ранее оставленные следы предшественников, летит самолет. И так как-то тоскливо-радостно становится на душе. Белый росчерк на ультрамарине переворачивает все наизнанку, вызывает из глубин памяти давно забытые образы. Словно внутри тебя открылся портал в четвертое измерение, а ты своим трехмерным умом не можешь его постичь...
Самолет
© Copyright: Надежда Скорнякова, 2015
Свидетельство о публикации №215072600106
Свидетельство о публикации №215072600106
Рецензии