Томный июль

В последнее время всё чаще заставляю себя писать, но с тем даже поля для заметок остаются чище девственного сердца.  Всё реже прикасаюсь к тебе, и всё чаще оставляю синяки. Исключительно.
Твои стоны превращаются в вой: то ли от наслаждения, то ли от мук — ты готова питаться даже моим "ничего" в ответ на твоё "л.".

Литература перестаёт быть художественной, уровень громкости музыки скоро сравнится с нулем.  Маршруты к работе становятся всё длиннее, а прогулки равны суткам пустых шагов по тротуарам да дорогам.
Алкоголь перестает вызывать интерес, как и твоё тело, раскаленное мною же — "Я хочу тебя" и мне уже не хочется ничего. Войди в себя тремя пальцами, ведь я знаю тебя даже лучше твоих фантазий.

"Чем старше, тем меньше гейна". Тем меньше человека.

Теплотрассы потеряли "тепло", шлюхи состарились и попрятали свои прогнившие сифилисом тела под пледы, связанные на заводах, с еще живым и здоровым Брежневым на фото  в стенах офисов.
Каждая зарплата имеет своё назначение, и ни одна из них не уйдет на наркотики или стакан виски в новомодном пабе, где играют очередные "The 1975".

Пассивно-агрессивное поведение с отражением в зеркале. Интроверты истекают ссылками в соцсетях, модные дизайнеры и музыканты ненароком становятся шлюхами-героинщиками, героинщики всё так же гниют в гробах.
Кто-то проверяет на прочность купленную в строительном веревку собственной шеей под люстрой в гостиной, кто-то пытается нащупать жизнь в розетке ножом, кому-то больше всего нравится вкус снотворного, кому-то — запах бытового газа. Кто-то хранит девственность до свадьбы, и уже через момент отдаётся за лонг-айденд в уборной бара.

Я снова рисую Небулу на твоём теле руками, пока ты растекаешься стонами по простыне. Тебе этого достаточно, достаточно для твоей любви.
Мне хватило запаха твоих духов, ощущаемый сквозь замочную скважину.

Завтра я нарисую прямую линию в воздухе, ненароком упирающуюся во входную дверь. И хлопнув нею, сорвусь с места, забывая твоё имя. К окну. Проветрить, проверить наличие пуль в обойме, опустить громкость музыки к 1.

На небесной карте всё больше Земель, но на Земле всё меньше жизни и всё больше беспричинного насилия и целеустремленного существования, которые вы так годны называть "планом на жизнь".
План должен заканчиваться травой на листе из книги Пушкина, насилие — на сексе с асфиксией и синяками на ваших телах.

Я закончился на тебе. Ты — подо мной.