Странные люди

     Странные мы, все-таки, люди - поэты-писатели... Все не как у нормальных, даже болезни. Задумалась сегодня об этом, неожиданно взглянув на себя со стороны.

     Четыре утра. Я редко сплю в такое время. А сейчас - тем более. Десять дней болею. Серьезно. Последние трое суток не встаю с постели.  Стараюсь себя отвлекать от боли. Ну, как обычно - интернет, чтение, телевизор... Почти не сплю. Иногда вырубаюсь на пару часов. Счастье-то! Да, ладно, переживем. Не впервой...

      Четыре тридцать. Боль становится адской. Почему-то каждый день в это время. А до укола, который принесет некоторое эфемерное облегчение, еще целых четыре часа... Надо их как-то прожить. Телевизор надоел. Да и нет там ничего интересного. Читать что-то не хочется. Интернет... Фуу! Уже тошнит. Общаться в такое время не с кем. В игрушки наигралась. Статеек  политических начиталась. Картинок насмотрелась.  Итак, что мы имеем в арсенале "веселого" времяпровождения? Жалость к себе.  Слезы ( с этим, правда, у меня туго). Мечты... Не выходит  что-то. Размышления философские... Не в таком состоянии. Воспоминания. Ну, нет! Это, уж, точно сейчас ни к чему...  Не густо.

     Отдергиваю немножко штору. Что еще остается - только тупо в окно смотреть. А там - кусок неба, пустая дорога, провода троллейбусные, деревья. Тоже не густо. Хотя... Небо предрассветное, не по-летнему графитовое. Тучки  причудливые плывут. Ветер треплет листву. Она колышется, создавая затейливые узоры. Красиво... Грустновато, но мелодично что-то насвистывает одинокая птичка. Из форточки веет прохладой, неожиданно, в разгаре крымского лета, напоминая об осени...

     В голове возникают слова. Начинает вертеться строчка:"Хмурый свинцовый рассвет..." Даа... Сейчас депрессуха попрет. Ладно. Уже от этой строчки не избавиться. Пишу. Как обычно - на одном дыхании. Все. Закончила. Перечитываю. Улыбаюсь. Надо же - эк, позитивненько-то завернула в итоге. Набираю текст, ищу иллюстрацию, сохраняю. Откидываюсь на подушки. Устала... Жалеть себя уже не хочется. Кажется, подбирается сон. Может удастся... Хоть часик... Несмотря на боль. И до укола уже пара часов осталось... Короче, жизнь удалась.

     Странные мы, все-таки, люди - поэты-писатели)))))))