***

Что-то...не происходит, не живёт, не парит, ни одно слово не подходит, но так хочеться все это разворошить шорохом потертых чернил на бумаге, просто ради совершаемого.
 То самое мгновенье, когда внутри происходит штиль картин из старого, может быть, никогда не случившегося, но ты помнишь и не можешь забыть.
  Внутри синий плывущий рассвет, и ты ветром из пламенного рта выдуваешь туманы, и оттенки бесчисленные, словно размытые водой перетекают ландшафтами. Внутри ещё не горят отблески огня и горизонт метрвенно-бледный. И ты напеваешь новые мелодии, аккордами флейты поддерживая бесчувственность крылатого, зимнего ветра.
   И словно ты опять идёшь, а небосвод чернеющий, но терпкий: бессмысленность лишних дней окунается в его дно. Один, один, один,- неприкаянным блуждать под скрипучими, бледными от слез реки тростниками. Твои случайные прикосновения кожи к коже собственной как пылкие и горячие поцелуи чужих прикосновений, оттого что тело твоё эфимерное, не сравнимое со сном красногрудых птиц, ароматом колких ив.
   Кровавые разводы твоих вен сливаются с голубой бледностью кисти, а вкус вина такой же, как и ночной осадок кристаллического  рудника.
  Там, за океанами, морями, озёрами плывут скитальцы-корабли, задумчиво растворяющиеся в осколках ледяной реки, и ты видишь их за мили лесной хвои, где за тобой следят пороки, слепые и бездвиженные в грузнеющей мгле моряна.