Путаница случайностей

Что-то внутри ревёт и хлещет. И не хочется уже застаревших слов и запыленных мечтаний. Привычки приторны, по-хулигански узки и печальны. Твоё вечное состояние, будто наваждение, но нет, и ты просто встревожен. Все не так, как могло бы быть, и если сказать, что только мы меняем мир вокруг нас, то это не поможет. Теряешь стремление и музыка уходит, даже оглушающий оркестр в кошмарах, и ты не знаешь, что тебе теперь делать. Безвольно повисают кисти рук, как люди, затянувшиеся петлей, будто дымом от горящего дома. Тебе что-то снится, пронзительное и важное, но ты ничего не можешь вспомнить, только сердце призрачно, мертво пытается отбивать ритм. Хочеться все бросить и кинуться в водоворот пьянства и разгула, без въедливого стыда и совести, словно тебя нет. Тебе не потянуть нужной ноты, ибо ты рожден без голоса. И все совершенно так же с жизнью, словишь? Вот именно, никто никогда не ловит самоубийц, падающих с крыш. Они снимают их на покрытыми трещинами мобильники, как пару дней назад снимали изнасилованных подружек на вечеринке. Нечего ждать от общества и все искусство исчерпано.

***

Время течёт, а с его неумолимой скоростью забывается все, для чего мы так трепетно жили. Ради чего жертвовали последней надеждой, шансами, идеями. Века, примыкая к друг другу, разрушают фундамент мироздания и ни любовь, ни вера не остаются рядом. Борьба, - немыслимая, кровавая, убивающая миллиарды теперь лишь нечтожна, как прозрачная капля в ливне. Ты бьёшь, бьешь, бьешь, но друзья продолжают отходить на шаг назад, и ты понимаешь, что тепло чужой ладони на плече всегда было призрачным чувством, простым полетом фантазии.
Не поднимаешь взгляд, как однажды опустил руки.
Но с кровью сигареты становятся крепче.
И ты падаешь.

***

Как на фильтре проявляются кровавые пятна, так и изнутри выжигаются дымом чёрные бездны, и может именно из-за яда сигарет, а не от ядовитой жизни образуется эта пустота, скрывающаяся под изрезанными ребрами. Эта пустота, словно чёрная дыра и окружает её такой же свет, слепой и невидимый. И если забрести во внутрь моей груди, то ты потеряешься между моралями, ибо не увидишь границ между светом и мраком, и в скором времени осознаешь, что добро и зло бессмысленны, ибо их не существует. Чёрная дыра, что захлебываясь галактиками, внутри оказывается гремящей по Шекспиру, но молчаливой. Настолько, что ты перестаешь слышать все; уже выходя, блуждая в реальности, ибо отпечаток этот - он оглушителен. Раны засыхают и чернеют, вместо крови теперь туман грязи и желчи. Я штрихую своё тело порезами в надежде, что демоны внутри меня выйдут вместе с этой приторной темной вязью, и если никто не искупляет твои грехи, то ты сам должен очиститься сквозь семь смертных, но решающих шагов, через ярость и безразличие. Чем грязнее ты снаружи, тем чище становится твоя душа. Но...
Что делать, если ты не нашёл её?