Пожиратель душ

Будучи слабой, ты пропадешь в этом городе пропавших душ и рухнувших надежд. Именно здесь ломаются мечты, будто кости под прессом. С противным, жестким хрустом. Это город, насквозь пропитанный слезами, сигаретным дымом, запахом денег, пафосом и испорченными духами, выдаваемыми за дорогие бренды. Этот город убивает, ломает, подминает под себя. Здесь спорят о политике далеко не политики. Здесь щеголяют дорогими тряпками и накладывают на лицо тонны косметики, не имея ничего за душой. А те самые, " с глубоким внутренним миром" остаются прозябать вечность в однотипных офисах, проклиная свою жизнь за упущенные возможности и страх. Именно здесь можно купить любовь за деньги, упустить светлое чувство, променяв на новую машину, большую квартиру и истеричную, но богатую жену. И навсегда перестать верить в настоящее.
В этом городе идут дожди с привкусом соли. И хотя бы один, в шутку или всерьез, говорил о самоубийстве. Балом правят часы Rolex и платья от Chanel, а не большие глаза, в которых отражается вечность и теплота. Здесь идолом считается бездушная кукла Барби.
Мейнстрим - как смысл жизни. Нельзя отличаться от других. Нельзя. Отличаться.
В этом городе людей делят на касты и раскидывают привелегии лишь высшему обществу. Шаг в сторону - ты больше не свой. Ты падаешь на дно, чувствуя как трескается идеальная жизнь. Сегодня ты король, а завтра уже нищий где-нибудь на отшибе.
Этот город по прежнему живет в негласном рабовладельческом строе. Пережитки прошлого не переживаются.
Этот город следит за тобой, за каждым твоим движением и взглядом. Он никогда не спит, сверкая яркими огнями и блеском отполированных поверхностей. Мы замерзаем душевно, оставляя на губах лишь звериный оскал, похожий на улыбку.
Шагай в новый день осторожнее, ведь падать куда больнее, чем замерзать...