Почему-то из раннего детства запомнилось лето.
Запах.., щебет в листве... Куст крыжовника мнёт ветерок...
Всё осталось моим в глубине подсознания где-то.
Безоглядно родной -- только этот живительный срок.
Оттого так хочу в каждом дне до конца раствориться.
А они растворяются в пряности скошенных трав...
и летят на ветру, задевая крылами страницы,
непрочитанной книги, две трети её пролистав.
Чем сильней дорожишь, то, как белая ночь, ускользает.
Освящает восток облаков нежно-розовый взмах...
Бирюзовое небо Нева на закате качает,
отражаясь печалью в глядящих на воду глазах.
Ты со мной, моё лето, -- СЕЙЧАС я тебя ощущаю.
Вот, ласкают лучи обнажённую чувственность рук.
Отвернусь, чтоб не видеть, как села на лавочку с края
жёлто-красная бабочка -- вестник осенних разлук.
28.07.15
Чувствительность лета
© Copyright: Елена Бусыгина, 2015
Свидетельство о публикации №215072801941
Свидетельство о публикации №215072801941
Рецензии
