Мои стихи - это всего-навсего пыль

Идет,попыхивая сигаркой,
словно паровозом,
которых сыскать  лишь в каком-нибудь железнодорожном музее;
дым обволакивает усы, похожие на налимьи.
В руках, в потертом чехле удочка.
Так значит это рыбак!..
И он идет по тропинке к реке,
похожей на гигантскую змею,
над которой долго издевались детишки Вселенского Разума,
а потом выбросили на обочину своей Цивилизации.
Река больна,
а иначе откуда  такое зловоние?
Но раз есть рыбак,значит есть рыба!
А может,мужчина с усами налима идет ловить вовсе не рыбу,
а собственные сновидения?
У него кажется вот-вот потухнет свет в глазах.
Он без голливудского грима похож на сомнамбул из фильмов,
снятых по книгам С.Кинга.
А удочка у него только для виду.
Ведь кому сказать: "что хочу уединения,
хочу погрузиться  в воспоминания или в свои грезы",
чтобы тебя не приняли за сумасшедшего?
А разве не сумасшествие ловить рыбу в отравленной реке
человеческими миазмами?
Мысленно, вслед этому ловцу сновидений
желаю поймать
самую большую на свете рыбу - самого себя...

Настойчивый стук в дверь - это соседи,
проживающие этажом ниже.
Придется ставить точку.
Я уже знаю причину их визита.
Они убеждены, что я мешаю  переживать им их счастье,
(такое малюсенькое)
когда вывешиваю свой любимый ковер на Солнце
у них над балконом,
а им кажется "над их головой"...
Возможно,они меня сейчас застрелят,
и это будет моё последнее стихотворение...
Зато теперь я знаю,
что мои стихи - это всего-навсего пыль над головами несчастных...