Ночной плэйлист

Трек 1 - "Малиновые чулки"
Костистые пальцы цепляются за ручку начищенного до блеска и едва ли не прокрахмаленного тренажера. Я, навалившись на гофрированную балку, пытаюсь стянуть её «с небес на землю». Ощутив незначительный вес, балка поддается и съезжает к моему носу. Мышцы спины и бицепс (погодите-ка, он не должен здесь работать!) напрягаются, и я, наконец, тяну ручку к груди. Сквозь прозрачную кожу рук пробивается ветвистый узор небесного оттенка. Здравствуйте, вены, мы давненько не виделись.
Тренер прав. Мои руки слишком бледные. Я слишком бледная. И я бледная не от того, что много сижу дома. Конечно же, всему виною климат, экология и политика... Почему бы и ей не повлиять на цвет моей кожи? Вот только кто поверит?
Раз, два, три… шесть… десять… пятнадцать…
Я устала.
60 минут. 21 килограмм. Ничтожные цифры. Конечно, я осознаю и принимаю факт того, что я — всего лишь слабая девушка, и большего от меня здесь и не ждут! но прямо напротив себя я вижу титанического качка с виноградными гроздьями вместо рук, вижу, как он, отпыхиваясь на весь зал, прорубает железными выдохами волны массивной музыки и тянет свои 129 килограмм.
Сто двадцать девять. Нет, вы только прислушайтесь… Столько будет весить две меня, и еще половинка. Очаровательно звучит, не правда ли?

— Ну хватит с меня, — штанга летит к потолку, смачно ударяясь о держащий механизм. Я отскакиваю от сидения, изгибаясь, словно индийский уж, и отлетаю к окну.
«И правда, хватит».

Улыбчивая и пушистая девочка-пудель, администратор спортзала, задорно протягивает абонемент и при этом сверлит меня своими кругловатыми матовыми глазами, будто я здесь единственный-незаменимый, да к тому же очень богатый клиент, который всегда готов платить вдвое больше, чем надо.
Я-то? Святая наивность.
— До свиданья.
Через день я вернусь, чтобы снова в физической схватке с бесчувственными машинами излить свою рваную душу подростка.
Господи, забери у меня немного пафоса. Впрочем, в 16 лет кому не хочется выделиться из пестрой толпы? А чтобы сверкать всех ярче — надо выпендриваться вдвое, втрое больше, чем каждый твой соперник из народа. Покрасить волосы в синий, запихнуть в ухо деревянное щупальце или напялить на ноги малиновые чулки, найденные когда-то бабушкой на блошином рынке и стильно (хоть и кривенько) подшитые тобой же зелеными нитками ради дополнительных очков пафоса.
Вчера вошли в моду фотки с дельфином на фоне? Здравствуй, дедушка Фотошоп! Сегодня мне нужны сотни таких фотографий. Пусть дельфины целуются, женятся, трахаются на фоне моей прелестной физиономии, и неважно, как отреагируют глупые одноклассники — важно, что они меня заметят.
Я никого не укоряю. Я лишь пишу о себе и своем окружении. И вопреки тому, что меня в нем раздражает, возмущает или повергает в шок — я обожаю его, живу, дышу им, ибо я — часть его. И часть незаменимая. Как и любой другой представитель.

— Хей! Не желаешь сходить за кофейком? — из телефонной трубки звенит голос, воздушный и сладкий как сливки на этом самом кофейке.
— Ты хочешь сейчас?
— Ну да. Вдруг ты свободна, — не голос, а сахарная дымка. Такой легкий, искристый и, кажется, совершенно непринужденный. Но я-то слышу, когда мой ангел чем-то обеспокоен. Ах знать бы, чем.
— Я пока что не дома… Вернее, иду домой.
— С тренировки?
— Угу. Все ради боли в мышцах, — неестественный нервный смешок.
— Спортсменка-мазохистка? Это ж круто, — она тоже смеется. Она так же смеется.
— Пожалуй… Но постой-ка, детка, ты свободна в субботу вечером?
— Как знать, как знать. Ближе к вечеру скажу Вам точно…
Эта мадемуазель слишком очаровательна для моего мира.
Так что же она забыла здесь?



Трек 2 - "Кофейная пенка"
— Послушай, а почему бы нам не махнуть за город всей компанией? — прелестная леди, тот самый сахарный ангел, сидит теперь передо мной со стаканом сладкого латте. Когда-то у нас зародилась очаровательная традиция: раз в неделю выгребать деньги из последних сбережений и покупать на них кофе или коктейль в кафе на центральной площади.
— «Пять идиотов отдыхают на озере». Звучит так же правдоподобно, как и то, что через 15 лет ты расстанешься со своим мужиком и переедешь ко мне.
— Почему нет? — от взгляда её морозных глаз мне становится не по себе. — Ты разве против? Или я уже не в твоем вкусе?
— Ну что ты. Я напомню тебе о переезде ровно через 15 лет. Я даже успела завести будильник. Между прочим, сразу после того, как ты сообщила мне о своих грандиозных планах.
— Правда? — её губы мягкие и бледные, как суфле, который добавляли в кофе в пончиковой против нашей кафешки. Забавно, что раньше мы могли позволить себе посещать её хотя бы раз в месяц.
— А знаешь, если бы не Володя, я бы точно была лесбиянкой, — продолжает она. — Хотя он был бы не против… Но я пока думаю. У меня даже есть кандидатки, — блондиночка отворачивается к окну.
Она всегда берет латте и обильно засыпает его сахаром из узких бумажных пакетиков. Я предпочитаю кофе с мороженым. Он не обжигает язык.
Мадемуазель замолкает, чтобы сделать очередной глоток переслащенного кофе с молоком. Она причмокивает поросячье-розовыми от найденной ею на чердаке помады губами и ставит стакан на стол. Пенистая жидкость в картонном стакане нелепо булькает. Я прерываю молчание:
— Как мы всех соберем?
— Куда? — девушка выразительно хлопает глазками, но ответа не дожидается. — Думаешь, я плохой организатор?
— Дорогуша, мы даже в кино вместе не можем сходить.
— Но мы не пойдем в кино. Мы поедем за город.
В каждой фразе этой соломенной белоснежки слышится издевка, в каждом глотке её сахарного напитка чувствуется ирония, а в глубине её вечно недоуменного взгляда каждый раз я читаю фразу: «О, любовь моя, сколько дерьма я видала…»



Трек 3 - "Вампирёнок"
Через день я снова в спортзале. И снова утром. Можно сказать, занимаюсь по расписанию. Тренеры, им уже примелькалась моя мордочка, машут мне мускулистыми лапками. Тренершы, они считают меня богатенькой чикой, пытаются выискать мою элитную подружку или её лысенького терьера (Жоржик тоже пришел подкачаться).
- Извините, - над моим ухом интеллигентно пробасил качок. – Может быть, сделаем упражнение на пару?
Я пожала плечами и отпустила рукоять тренажера. Металлическая балка истерично сверкнула на солнце и с болезненным воплем ударилась о крепление. Страдалица.
- Проходите, здесь свободно, - я надменно зевнула и освободила место.
Атлет покрутился возле малинового тренажерного кресла, пару раз искоса взглянул на меня и ускакал к местному водопою. Беги, сайгак, к своему кулеру.

- Позвольте я покажу вам, как работать эффективнее, - раздался за спиной знакомый голос. - Если согнуть в локте… не бойтесь…
Элегантным движением он взял гантели из моих вспотевших рук и сбросил их на пол. Гантели совсем не изящно прокатились по мягкому резиновому покрытию и ударились друг о друга. А мозолистые пальцы на удивление нежно обхватили мои руки.
- Почти как школьный скелет, видите? А теперь попробуйте сделать то же самое. Чувствуете теперь трапецию?
Трапециевидная мышца теперь не просто чувствовалась, она выла, как пьяная бабка из коллектива народной песни вчера под моим окном.
Воспитанный качок, мой новый сенсей, продолжал руководить моими руками и отчаявшейся трапецией. А я даже знать не хотела, почему он решил записаться в мои личные тренеры. Он был невероятно похож на дядю моего бывшего парня. И если честно, это немного отталкивало.
Впрочем, неловкость разбавил один телефонный звонок. Бодрящая «Strange Kind of Woman» в исполнении седовласых классиков рока «Deep Purple». И до чего же странная леди беспокоила мой телефон…
- Где ты шляешься?
- А где я шляюсь?
- Мы едем за город, забыла?

Родители назвали её Александрой, но девчонку раздражало родное имя, и всех знакомых она просила звать её кратко – Алекс.
В отличие от меня и моей сладкой блондиночки, Алекс никогда не предавала значения сорту или способу приготовления кофе. Она утверждала, что любой, даже самый дешевый напиток был для неё одинаково вкусен. Но роковую ошибку совершал тот, кто предлагал отведать этой ценительнице капучино, приготовленный в кафе-забегаловке для простых смертных. «Разве это кофе?» - спрашивала она, указывая на дымящуюся жидкость. – «Невыносимый вкус».

- Не забыла. Но разве я опоздала?
- Я жду тебя.
И гудки.
A strange kind of woman. The kind that gets written down in history. Удивительная женщина. Из тех, что попадают в историю.

В любом случае, качка мне пришлось покинуть, и уже через пару мгновений я поджидала воинственную Алекс под окнами её кирпичной высотки. Александра не знала слова «хрущевка», всю свою жизнь она прожила в двадцатиэтажной «путинке» с видом на стриптиз-клуб. Пять комнат, две ванные и отдельная библиотека.
- Вы же видели мою квартиру. Представляете, как долго в ней приходится прибираться? Вот поэтому я никогда не мою пол. По-моему, это лишняя трата времени, - говорила она, как только в разговоре речь заходила о чьих-то хоромах.
Алекс никогда не интересовала мода, и каждый день девушка ходила в одном и том же, но в коридоре в сереньком плательном шкафчике таились 12 пар фирменных буржуйских кроссовок. На все случаи жизни. Кстати, покупать обувь или одежду в российском магазине считалось для неё дурным тоном.
- Ты же видела, как оно сшито? – она размахивала руками. – Вот в Чехии, например, шьют уже более-менее прилично. А в Лондонских магазинах даже есть из чего выбирать. К слову, знаешь, что предлагают в спортивных отделах Бостона?

продолжение следует