Болью проженные глаза.
Среди борозд морщин глубоких.
Скупая катится слеза
На писанные в детстве строки.
"Здравствуй, Отец!
Ты не забыл, что Мать оставил
И трех дочек?
Я про себя молчу, я сын.
Я все стерплю, как ты пророчил.
Но Мама заболела вдруг.
Еды не стало, хворь гуляет.
В бреду зовет: "Мой милый друг
Кого, родной, ты убиваешь?"
Я знаю, ты сейчас в строю.
Бьешь злых фашистов дни и ночи.
Но как я без тебя вскормлю
И мать, и трех красивых дочек?
Я взрослый, десять мне теперь.
Но на работу не берут всё.
Я все смогу, ты только верь.
Ты лишь вернись, как сможешь, раньше.
Мы днем и ночью ждем тебя.
Я подменю тебя, а дальше
Ты снова встанешь в строй, а я
Приеду к милой Маме нашей."
Но не дошло письмо Отцу.
Как много горя в неизбежном.
Кто-то навечно там, в строю.
А кто-то повзрослел поспешно.
Письмо
© Copyright: Кастис, 2015
Свидетельство о публикации №215073100138
Свидетельство о публикации №215073100138
Рецензии