Билет

Очередь в привокзальную кассу медленно двигалась. Казалось, кассир не мог не поговорить с каждым покупателем. Вероятно, некоторым покупателям так надоедала болтовня билетёра, что они, простояв очередь, возвращались без билета.

- Девушка! Девушка, вы билет покупать будете?

Она очнулась от странных мыслей и молча кивнула кассиру, окинув его сонным взглядом.

- Погода нынче то, что надо! – Раздражающе щебетал билетёр. – Сервис у нас хороший, доедете быстро, постельное брать не надо. Чай заказывать будете? – Не дожидаясь ответа, он вновь взглянул на сонную девицу и продолжил всё тем же визгливым голосом. – Сбежать хотите? Навсегда уехать? Какие вы все чудные… Считаете, будто в другом месте вы будете счастливее, сможете начать всё заново. А ведь тебя дома ждут! И разве вот здесь, в сердце, настолько пусто, что тебе не жаль оставить своих родителей? Это ты в отместку? А ведь они тебя любят… А друзья, друзья? Как можно бросить тех, которые всегда спешили на помощь, утешали, которые никогда не бросали тебя? Родные, близкие – разве можно уезжать, когда дома горит свет? Когда тебя ждут, надеяться, что ты не сядешь на этот чертов поезд и не уедешь отсюда... Молчишь… Ну что же ты молчишь? Устала от всего, да? Дитя нового поколения, которому кажется, будто оно пресытилось жизнью в восемнадцать. Эх… Ладно, будет тебе билет. Место третье. В один конец.

***

В белом светлом кабинете лежит девушка. Вокруг мерно попискивают приборы, капельницы тянутся своими прозрачными трубками к запястьям. В этом размеренном гуле слышно пиканье кардиографа. Алая линия вздрагивает, выписывая на экране зигзаги под стук сердца. Удар… Удар… И мерный писк наполняет комнату… Красная линия дернулась в последний раз, издав короткий протяжный гудок. Это отправился поезд.