Август.
Уж август на полях, как саван золотой,
в парке сохнут тополя, ах ты боже мой.
Яблоки по крыше, но я их не слышу.
Скоро лето кончится, как и в прошлый раз,
утренняя звонница, да прокисший квас.
Вот скоро осень подожжёт смородину,
птицы закричат, покидая родину.
По утрам туман по лощинам стелется,
значит не обман, значит она вертится.
Уж август на полях, как саван золотой,
в парке сохнут тополя, ах ты боже мой.
Яблоки по крыше, но я их не слышу.
Конец.
Август
© Copyright: Петр Плужников, 2015
Свидетельство о публикации №215080100947
Свидетельство о публикации №215080100947
Рецензии