сегодня

стандартные, блин
еле ннашел.
Три часа второго августа, как сказал, Томпсон, одна тысяча, не, две, тысячи какого? а, две тысячи пятнадцатого года
мои одноклассники растолстели, кто смог-умер, а я тут перед вами кривляюсь и, даже, возможно, станцую. Какая Срака. В сущности, я доволен всем- я пьян, играет Металлика, тишина и я опять гляжу в глаза Раю.. Ток напрягает то, что когда курю, перед глазами этот долбанный цветник. Как похороны. Я бил головой в стену, чтобы увидеть искры, но я видел их только в своих глазах. Стекляннный дом. Мне не выбраться.. Ток на галстуке.И качаться на потеху ребятне. Ненавижу длинно писать. Как вру, ей Богу. С большой буквы. Пошлю чмафы фюреру, что ли.. И опять окунусь в это кладбище.. Мужественные десантники, увешанные медалями, благосклонно дали мне зажигалку.. Ни сюжета, ничего. Кафка хотя бы боялся. А у меня даже Смерти нет. Чорт.. Я расстроен.Даже ворд не хочет писать меня с заглавной.. Ненавижу дневники-никак не остановится. Не читай меня, когда я умру. Прости меня, Кортни. Я тебя ненавижу. Если умею. Покурить это мысль.
Кому нужны эти публикации? Мой страх смерти. Эти похороны с цветным шлангом. И отсутствие лаваша. Такой депрессивныйц ****ец, простите уж. Я порадую вас весельем в следующий раз..