Я может малость и не с тех поэтов,
что могут словом вниз сорвать звезду
И подарить июльским жарким летом
исполненную клятву иль мечту
Я стало быть и вовсе не прозаик,
чтоб в двух словах - в душе все кувырком
Но почтальон с последней телеграммой
мне обещал, что вы - тот самый "он"...
Не то чтобы я верила признаниям,
и обещания все тленом отдают
Не то чтобы искала оправдания,
или попытки обмануть судьбу
Тот самый доктор, что прописывал страдания,
и скармливал по чайной ложке ртуть
И даже он, не вынеся молчания,
ответил мне что так других не ждут.
Вместо послесловия
© Copyright: Ведьма Лесная, 2015
Свидетельство о публикации №215080201476
Свидетельство о публикации №215080201476
Рецензии
