Пушинками лето слетело с ладони...
Пронзает небо крыльев свист...
На изуродованном клене - один, последний желтый лист...
Он в гордости своей прекрасен:
Хоть умереть пришла пора,
Себя считает неподвластным
Холодным горным злым ветрам!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.