Частичная смерть

А я умираю каждый день.
Моя смерть - такая банальность!
Я уже и привык давно, быть призраком, оставаться прошлым, воспоминанием и сном.
Бессвязным, непонятым сном.
Я умираю каждый раз, как меня кто-то не понимает. Я умираю каждый раз, когда кто-то закрывает мою страничку.
Это перманентная моя смерть.
Я привык и ничего не жду.
Ничего не жду. Уже не жду одобрения, сочувствия, проникновения. Никому не нужна моя полная чаша. Многие приходят, многие - пригубят, а кто и глотнет. И поперхнется.
Чистый спирт. Только кашлять, да плеваться. А то и помрешь - ну его нах!
Мой чистяк нужен только для разведения соплей на киселе.
Это годный напиток для большинства человеков.
Одни драконы пьют не морщась.
И то, настоящей крови, которая сама есть пламя.
Для тех, кто предлежит Порогу - я тяжелый наркотик.
А я так не хочу.
Я сохраняю свое пламя для тех, кто пьет меня единым духом.
И всегда во здравие.
А бесы? А бесы всего лишь осы.
Глупые осы, что напиваются сладкой наливкой, да потом и лететь не могут.
Мрут пачками в белом, чистом огне спиртовой горелки.
Я только инструмент Бога.
Я напиток Драконов.
Для прочих я непонятная, жгучая жидкость с привкусом миндаля...
А моя настоящая смерть?
Только превращение чистого алкоголя в энергетический выплеск стихов.
Знакомо тебе, мон ами?