Я верю в день вчерашний

Прошлое завораживает своей красотой и невыносимой трагичностью. Через потрескавшееся масло портретов и неразборчивый почерк писем оно предстает передо мной величественностью легендарных образов. Я вглядываюсь в лица, слышу слова, в которых как в зеркале отражаются эпохи. За торжественной процессией знатных особ из блеклой дымки прошедших столетий проглядывают невообразимой красоты пейзажи. Бескрайние поля усыпаны цветами, которые смеются, наклоняя головки друг к другу в такт дуновениям ветра. Могучие леса дышат полной грудью. В них исполинские сосны переговариваются с хрупкими березками. Чистые реки свободно прокладывают себе маршрут между высоких холмов. На их берегах, как россыпь самоцветов, замерли города. Аккуратные деревянные домики соседствуют с низенькими усадьбами. Воздух дрожит от звона десятков церковных колоколов. Посредине подобно жемчужине высится дворец, и золото его статуй блестит в свете полуденного солнца…
Прошлое встает перед моим взором как старый друг. В нем гораздо больше жизни, чем в настоящем и я не могу поверить, что его уже нет. Нет пейзажей, не знающих поступи человеческих сапог, нет величественных дворцов, нет людей, чья воля была сильнее всех штормов и ненастий. Все истлело, переварилось в котле времени. Правда была украдена, остались лишь слухи и сплетни. Но порой, когда туман заволакивает рамки обыденности, мне кажется, что прошлое никуда не ушло, оно замерло где-то рядом, нужно только успеть поймать его на кончик пера.