Письмо

                "А напоследок я скажу...
                А напоследок я скажу:
                Прощай, любить не обязуйся.
                С ума схожу иль восхожу
                К высокой степени безумства."
                (Музыка Андрея Петрова.
                Стихи Беллы Ахмадулиной)

 Привет!
 Тут вот погадала в он-лайн и выпало: Руна Отал (прямое положение) - Это время расходящихся путей. Старая кожа должна быть сброшена, изжившие себя отношения прекращены.
 И долго решала, надо ли что-то ещё говорить и что-то писать тебе. Ведь тебя вроде и нет в моей жизни. Исчез, растаял, растворился в тумане жизни, ничего не оставив кроме…  Кроме понимания, что такого больше не будет никогда. Что же ты натворил, человечек. Наверное, ты просто изменил мою суть, тягу к жизни, смысл моей жизни. После тебя пришло понимание конечности чувств, невозможности веры в то, что любовь ещё возможна. Нет, после тебя я ничего не хочу. Ты засел во мне так, что никто теперь не достучится до моего сердца, разума и тела…
 
 Пугает то, что всё это было единым для тебя, только для тебя и с тобой я ощутила себя всю. Гармония души и тела, любви и секса, чувственности и жертвенности, всё это могло быть твоим и с тобой. Но тебе не надо.  Напрасны были мои письма к тебе, мои стихи. Я бы хотела подарить их тебе на память обо мне. Хотя, может тебе и этого не надо.

 Меня нет в твоей жизни. Ты ни разу не позвонил сам, тебе прекрасно. И я понимаю, ты мой фетиш. Нечаянно-встреченный человечек показался идеалом, воплощённой мечтой о взаимопонимании, о единстве таинства. Хотя, форма и выражение моих чувств были не так как-то, и слишком  прямо, и неумело, всё не так.
 
 А, самое главное, что хотелось сказать – ты погубил своим появлением в моей жизни меня женщину. За что? Наверное, ты не хотел, но так уж вышло. И это моя беда, и это моя боль, и этого не исправить. Думала, письмо будет длинным, а, в общем-то, больше нечего написать. Всё просто. Я больше не могу никого любить, не могу ни с кем получить хоть какое-то наслаждение, да и не о наслаждении тут даже речь...

 Ничто и никто не привносит в мою жизнь ничего, пока не будет вызвано памятью воспоминание о той осени. Какая глупость, скажет любой, но факт остается фактом. Мужчины не привлекают меня как объекты вожделения, нет этого больше. (Ты в этом не виноват, просто во мне всё это кончилось). Остаётся отрешиться от этого земного вопроса, но знать бы как? Как - если я не монашка, как - если я живу не в монастыре и вера моя ещё не такова, чтобы всей душой принять и полюбить Христа, как единственно идеального мужчину, который будет любить тебя взаимно… 
Вот, тут нашла в своих записях, так сказать литературных попытках, мои размышления на тему об идеалах для женщин. Но это немного иной стиль изложения, и поэтому найди и прочти его как-нибудь потом. Название будет что-то типа: «Карлсоны» – мужчины - идеалы…

А вот и стишок на эту тему, надо же, сколько над этим думала:
 
Воскресение.

Природа плакала сегодня по Христу…
Но завтра, завтра будет воскресенье,
И искупление, и счастье, и любовь…
Нас не удержит здесь земное притяженье.

Сей праздник что?
Надежда ли, мечта? Скорбь?
Человеческая глупость и жестокость?
Да, Он воскрес, но был убит тогда…
Людьми распят! Так просто для пророка.
Что этот мир? Ошибка, пустота?
Здесь люди в нелюбви проводят годы…

Мы ошибаемся, ища любви мужчин…
Всё ищем, ищем…
Старость у порога откроет нам глаза
- Любовь у Бога! И только там,
И только небеса подарят счастье.
Истина за гробом
Откроется…

В церквях старушки, свечи и любовь,
Та, высшая, взаимная!
Ей, богу…

Но, конечное, что ещё я могу написать, в голове звучит романс, им начала и им закончу своё письмо:

                "Как ты любил?
                Ты пригубил
                Погибели. Не в этом дело.
                Как ты любил? Ты погубил,
                Но погубил так неумело.
                Так напоследок я скажу..."