Проба пера 4. Утро начинается не с кофе

- А теперь представь. У тебя нормальная муза!
Ее голос в моей голове перебивает впечатления ото сладкого сна. Открываю раз глаз. Открываю два глаз. Открываю три глаз. И все это попытка открыть правый глаз.
- Эй, соня, просыпайся и за работу! Я тебе не за отдых плачу!
Открываю оба глаза разом.
- Ты. Мне. Не платишь, - отвечаю хриплым басом.
- Ой, я что ли адресом ошиблась? - смеется так звонко, что начинает казаться, будто у меня похмелье.
Сваливаюсь с кровати, на четвереньках ползу к рабочему креслу. Хорошо, что меня никто не видит.
- Ох, видели бы тебя! - ухахатывается моя муза. Но вдруг замолкает. Ну всё. Жди беды.
Вздохнув тяжело, стаскиваю ноутбук с кресла, раскрываю, запускаю...
Пустой белый лист.
"Жил-был пустой белый лист!" - пишу. Всхрюкиваю от смеха, но тут же стираю строку. Задумалась.
- Напиши про призрака!
Ох, ну надо же...
- Интригуешь, чертовка.
"Жил-был призрак... он пугал людей". Улыбаюсь - ощущение, будто закончила мемуары. Вдруг, чую, воздух свежее стал. Комната наполнилась яркими красками. Ой, мамочки, Она меня вдохновляет!
"Он проспал всю жизнь, не заметил, как не проснулся, и стал призраком, постанывающим при виде спящих людей!" - она сегодня в ударе.
Я смотрю в потолок, он такой белый, такой... интригующий. Кажется, начинаю понимать, как люди с него ответы на вопросы находят. И призрака представляю так яственно.
"Звали его мистер Сонсэнс. Была у него работа мечты. По воле судеб стал он волонтером в институте исследования процесса сновидения, находящемся в городе А. Он был и жаворонком, и совой, и лунатиком, и журавликом, и не проснулся однажды по ошибке врачебной. Институт обанкротился, потому что больше никто не мог спать под наблюдением профессионалов - засыпая, все слышали жалобные стоны души без плоти, которая не могла найти покоя, так как больше не спала. Конец".
Улыбаюсь. Слышу, как муза дышит за спиной, заглядывая в монитор. Читает.
- Хм. А теперь! Печатай этот бестселлер на 369 страниц, госпожа!
- Ага. Уже бегу. Я тут пока кофе выпью, а ты мне комиксов нарисуй.
Яркие краски и чувства тускнеют. Обиделась.
- Ко-ко-ко, картины ей нарисуй, книгу за нее напиши, а потом всю славу себе присвоишь! - злится моя муза. И шуршит прочь. Да уж. Утро начинается не с кофе.