Поговори со мною, мама...

        Фото из домашнего архива: мама и я.


Поговори со мной, мама. Мы так давно не говорили с тобой. Я уж и голос твой стала забывать, и худенькое лицо твоё всё реже и реже снится... Увы, время течёт в не нашей воле и желания.
Ты ушла так быстро. Сразу. И я не смогла ни задержать, ни остановить тебя. Время было такое — смутное: не жизнь, а выживание.
В самое страшное время: 41 — 45 годы ты выстояла, выжила, а  горбачёвскую перестройку с ельцинским развалом страны пережить не смогла - и в более молодом возрасти это выносил не каждый..

До сих пор виню себя, что не смогла защитить, не смогла остановить, когда врачи просто отправили домой «умирать». И я смирилась. Потому, как денег на операцию не было. Их тогда вообще не было. Даже хоронили за счёт государства...
Так страшно становится, когда понимаешь, что ничем не защищён, когда видишь, что  своей Родине нужен только тогда, когда здоров, когда можешь работать...

Поговори со мной, мама. Мне так не хватает тебя... Да, что там: хоть слово скажи, и это для меня уже  - будет счастье. И прости... За всё. За невнимательность, за то, что порой проблемы захлёстывали, заставляя забывать обо всём, а надо было просто сесть рядом, посмотреть в твои глаза и сказать, как я люблю тебя, и как хочу, чтобы ты была рядом...