Художник

Александру Антонюку, поразительному художнику мира, 43. Живет себе в Западном Подолье, пишет, выставляется.
Очень хочу к нему в мастерскую.
Я бы привез Саше гостинцы - русской водки, кедровых орешков и сам бы сделал пельмени. Если его жена не будет возражать. А если прогонит, потопаем в колыбу.
Там мы с Сашей сели бы у очага, стали смотреть на огонь, где после чарки не удержались и тихонько спели про Довбуша.
Наговорились бы всласть про чудеса земли. Об удивительных зверях и бродячем цирке, которому преданы оба.
Потому что жизнь – это и есть временный и вечный балаган на нашей земле, не так ли?
Палитру бы я клянчить не стал, у настоящего художника фигушки допросишься) Но может быть, взял бы у колыбщика кусок картона, - вдруг Саше захотелось бы нарисовать и меня, грешного и смешного, с котом на коленях или с козленком?
До чего коротка наша дурацкая жизнь... Как мы щедры порой, чтобы потратить ее на чепуху, вражду, мороку… До чего иногда не жалеем друг друга... И как мало тех, вблизи и вдали, кого понимаешь сердцем.