Первый рассказ про унижение унижающих

Вы только на Левобережье не ходите, наставляли нас правобережные, а то нарветесь на рабочий патруль, и…  (здесь следовало слово, которое и тогда, в начале восьмидесятых, в газетах не печатали, и теперь не советуют).

Дело было в Воронеже. Левобережье было районом пролетарским – заводы, фабрики, рабочие общежития – правобережные соваться в него не рисковали, но и, справедливости ради надо сказать, левобережных тоже в своих владениях не жаловали.

И, разумеется, два приезжих болвана отправились обследовать запретный район. 

Рабочий патруль ждал нас на мощеном булыжником перекрестке. Перекресток выглядел так, будто выпал в наш мир с картины Шагала.

Патрульных было трое.

-А-а-а!!! – завопил верзила с огромными нечистыми кулаками, увидев двух длинноволосых юнцов в джинсах, - не за то я в Пешаваре кровь проливал… - и бросился на моего товарища. На меня пошел рабочий в возрасте, с жестким взглядом и нехорошей улыбкой.

И была бы наша с корейцем песенка спета, но кореец изучал в солнечной Алма-Ате всякие корейские фокусы, а я ходил в подвал, где китайским трюкам подпольно учил паству бежавший из Китая даосский монах.

Уходя с перекрестка, я оглянулся.

Двое лежали лицами вниз, третий, проливавший кровь в Пешаваре – на спине. Смесь непонимания и изумления на его лице сменяло выражение жгучей, почти детской обиды.