Яд свой выплевываю в стихи, кровоточащий с болью р

Яд свой выплевываю в стихи,
 кровоточащий с болью ран.
Складываю в слог остатки психики.
Этот дар мне из ниоткуда дан.
На часах полночь- время  для боли.
Три –дым несуществующих сигарет,
Четыре, пять, восемь -циферблат лишь.
А за окном дымится снова рассвет.
Порою.. я думаю, что просто сплю тут,
А там – просыпаюсь, живя с тобой.
Эти гигабайты боли, расставаний минут-
Превращаются  в полуночной вой.
Быть может, нас здесь никогда не было.
Мы не рождались в этой чужой никчемности.
Здесь жизнь дает мне то, что их убивало,
Пылая в галлюциногенной иллюзорности.
глотая боль.. продолжаю пить чай,
Или кофе крепкий. Какая, в общем-то, разница.
Размешивая частицы ночей и дней,
Ложка, которой здесь нет, изгибается.
Мы - скитальцы -
 изоморфное сияние в вечности,
бьемся в поисках эквивалентности,
 по лабиринтам снов.
Убивая тепло пальцами,
 спит холод в неподвижности.
Но я знаю, ты где-то рядом,
Моя сияющая любовь.