Поэт, художник и Луна-парк

Как мне попала в руки эта книга, я не знаю.
Лишь помню первые картинки: белый день – зима.
Дрова блестят в поленнице у старого сарая,
Деревьев ветки пригибает снежная кайма.
У печки кошка, щурясь лижет серого котёнка,
Снегурочка и Дед Мороз под новогодней ёлкой.
Я засыпаю крепко над страницами письма.

Осенний листопад. Огнем объятые деревья.
Святой любви потеря - острием сюжет, как нож
Разрезал преданность живой души неверьем.
Прилип на рану умирающий червонный грош.
Смеётся осень в Луна-Парке выпивая крови
И нет нигде тех, у кого прощение мы молим…
Быть может на приколе жизни ты главу поймешь.

Мелькают годы – судьбы, лица, недруги и други…
За пачку масла у старушки жизнь «Магнит» забрал,
Убили журналиста за статью про лес варюги,
Любя стихи убил пенсионера театрал…
Украли у ребенка мать, собаку у слепого…
Шагают в берцах по Земле обман, война и голод…
А в Луна-парке солод - как и прежде карнавал.

Не раз прервать пытался чтенье этого романа!
Хирурги пришивали ненавистный том ко мне.
Переписать пытался суть, но стал я графоманом
Ведь я творю без блеска фальши -  это не в цене.
После бессонной ночи, в парк пришел я с твердой целью
Том бросить в пруд, а там художник пишет акварелью
Не яркую аллею - рухлядь Парка при Луне.

Не знаю, как ко мне попала книга – правды знамя,
Но благодарны ей навек художник и поэт!
Слова и иллюстрации жгут яркими мазками
И мир прочтет, увидит жизни истинный портрет.
Гуляет черный кот по ржавой крыше небоскреба,
Жизнь предоставлена одна - без прав самоотвода.
Лишь сны читают оды и в пейзажах видят свет.