Подземка

По статистике, в сутки из метро выходят на одного человека меньше, чем туда спускаются.

                Подземка

    Последний день командировки, был полностью свободен. Уже не первый раз собираюсь посетить Новодевичий монастырь. Наверное, с тех пор, как услышал, про его фрески, в фильме «Покровские ворота». На прилегающем к монастырю кладбище, слышал похоронено много известных людей. От дочери Ивана Грозного, Анны, до Бориса Ельцина. Однако всё было недосуг. Но вот, наконец, закончил все свои дела раньше на целые сутки, которые теперь в полном моём распоряжении.

    Позавтракав, и воодушевлённый предстоящим приобщением к прекрасному, вышел из гостиницы. «Хороший сегодня день, - отметил я, - даже не хочется спускаться в подземку. Газетку взять, от скуки? Нет, от неё только все руки чёрные. Чем они их печатают? Да и какая скука? Не успею поскучать! Станция «Спортивная», совсем рядом. Надо только не перепутать выходы, как в прошлый раз. Выскочил из-под земли, к Лужникам, и проболтался по вещевому рынку добрую половину дня. Устал, потратился, и ни чего прекрасного: ни фресок, ни могил Гоголя с Булгаковым, ни денег. Вот уже слышу: «Осторожно, двери закрываются. Следующая станция, «Спортивная». Двери вновь закрылись, и поезд, нарастающим гулом увлёк меня в тоннель. Свет в вагоне, моргнув пару раз, погас. Следующую минуту, я прибывал в полной темноте подземного транспорта. Впереди стал проглядывать лёгкий свет, и состав выскочил на платформу станции. «Станция: «Спортивная», - объявил голос из динамиков вагона. Я вышел на платформу. Двери захлопнулись за спиной. Поезд скрылся, в чёрной дыре лабиринта метрополитена.

    «Какая-то не та станция, - лёгкое сомнение озадачило вопросом, - Я бывал здесь прежде. Кажется, присутствовал сводчатый потолок? Да, однозначно, «Спортивная» - просторная станция, с высокими сводчатыми потолками. Здесь, серые столбы, низкий потолок. На стене написано: «Спортивная»! Ну, значит всё правильно. Что-то я с утра... Выпил, конечно, вчера, на сон грядущий, так ведь в командировке. Нет, даже не выпил, а допил, там оставалось то, грамм двести... Ладно, пойдём читать таблички. Выход, на улицу Гагарина… Мне это ни о чём не говорит. Выйду на улицу, разберусь…».

    Поднялся вверх, вышел. Смотрю и вижу, что ничего не понимаю. Или всё сильно изменилось, или я тут ещё никогда не был. «Ну, значит, правильно вышел, - подбодрил я себя, - раз нет дороги к стадиону, значит, будет монастырь».

  - Девушка, извините, монастырь в какую сторону?
  - Я не знаю, - смущённо ответила прохожая.

    «Ну да, приезжая, - рассудил я, - вот бабулька, наверняка местная».

  - Бабушка, добрый день! Монастырь, женский Новодевичий, в какую сторону?
  - Не знаю, милок, тут ближайший женский, - Пророка Илии…
  - Нет, мне не пророка, - перебил я, - он на реке, бабушка, женский?
  - А тот, - Иверский женский монастырь, прямо через Аврору, но тут далече будет…
  - Так... Какую Аврору? Бабуля, мы ж не в Питере, мы в Москве!
  - В Москве? Ты бы проспался, сынок! Негоже в храм божий в таком виде ходить. Ай-йяй-йяй, с утра то так! Прилично одетый…

    И расстроенная бабушка, качая головой, направилась восвояси.

    «Так. Щас я не понял... Аврора!? Бабулька не в себе точно! Нашёл, у кого спрашивать». Я закурил, и бодро подойдя к серьёзному мужчине, решил задать провокационный вопрос:

  - Подскажите, к «Авроре», в какую сторону идти?

    Он огляделся, и махнул рукой в сторону, указанную бабулькой.

  - О, как?! - Озадачился я, не на шутку, - Там что, крейсер «Аврора» стоит? - Продолжил я осторожно, видя, что дядька не торопиться.
  - Какой крейсер? Улица Авроры там! Ты пьяный что ли?
  - Я бы выпил, кажется, но мы в Москве?

    Мужчина хмыкнул, и покинул беседу без объяснения причины.

    «Я сейчас где? – обеспокоился я не на шутку, - самый актуальный вопрос. Курить больше не хочу, выпить нельзя, меня и так за алкаша принимают, и не разговаривают. Надо как-то схитрить, что бы не выглядеть полным идиотом. Есть город, - есть вокзал. А в Москве их вообще полно..! Будем придерживаться твёрдого убеждения, что я в Москве! А где же ещё? Просто, что-то перепутал в метро, вон их там сколько, станций всяких. Я не выезжал из города? Нет, - это главное!

  - Простите, пожалуйста! – обратился я, к следующей прохожей, - я, турист. Отстал от группы. Подскажите, будьте любезны, какой вокзал тут поблизости?
  - А у нас в Самаре, один ...
  - В Самаре ...?
  - .... да, прямо в сторону Авроры, да вы на метро можете одну остановку проехать, до «Гагаринской», а там спросите. Вам, в направлении Волги, - и женщина юркнула в подземку.

    «В Самаре..! Это какой-то розыгрыш? Я помню географию… Я ведь ещё в своём уме? Должен быть! Ну, выпил вчера... Умеренно. Я не напился, нет! В любом случае, вышел из московской гостиницы, есть квитанция. Спустился в московский метрополитен имени Ленина. Нет, совсем не соображается. Мне бы на воздушный шар что ли... Не знаю, зачем? Но так ведь и здесь, я тоже, не зачем. Самара, - и запел себе под нос, - Ой Самара, городок.... Вот только песен мне не хватало? Ладно, пойду в метро, проеду до «Гагаринской», к вокзалу, там по дороге может, что-то да проясниться… Будет видно»!

    Ошалевший, от свалившегося непонимания происходящего, я спустился в метрополитен, и зашёл в вагон, направлявшийся в нужную сторону. Поезд тронулся. В вагоне, снова стал мерцать свет. «Станция: «Гагаринская», - объявила магнитофонная запись.

    «Металлическая станция в полумраке. Нержавеющий антураж, вероятно должен ассоциироваться с космическим кораблём. Маленькие лампочки на потолке, - звёздное небе. Рассматривать некогда, пора на улицу. Выход, на Красный проспект. Красный? А где улица Гагарина? Где Авроры? Намешают, блин, аж прохладно стало. Так, вон по улице, группа подростков идёт. Найдётся кто-то, разговорчивый, да смышлёный…».

  - Юноши, это Самара, - начал я утвердительно, издалека.
  - Ну, ты даёшь, дядя… - удивился один.
  -Чё вчера отмечали? - поинтересовался другой.
  - Не понял, - замотал я головой, - вот этот город, как называется?
  - Смотри, из «Иронии судьбы» прикатил, - засмеялись ребята, - не, он вроде не пьяный.
  - Новосибирск, дядя! Подвёл черту первый из ребят, и компания заторопилась в подземку.

    «Новосибирск... Во-о-о, блин, похолодало… Стоп. Я проснулся, побрился, помылся, позавтракал. Дошёл до метро. Покурил, спустился в метро, поехал. Самара. Новосибирск. Я дурак, или где?»

  - Извините, девушка, - кинулся я, к следующей жертве своей викторины. – Я, в Новосибирске впервые. Совсем потерялся. Это центр города, или окраина?
  - Почти в центре, пару остановок не доехали, до «Площади Ленина».
  - А достопримечательности на Ленина, есть?
  - Да, музей государственный Новосибирский, дальше собор Александра Невского, вокзал речной, на Оби, ….

    «Я уже отключился, и не слышал приветливую девушку. Мой мозг отказывался воспринимать информацию. Наверно это сон. Ведь бывало раньше, ещё в детстве, что я, будучи во сне, понимал это, и легко мог дразнить дракона, зная о его беспомощности, и своей безнаказанности. Это должен быть сон, ведь иначе, я – чокнулся!? Так, или иначе, на Оби, мне действительно бывать не приходилось. Этим надо воспользоваться, хотя бы даже во сне, или в чём я ещё пребываю… Закончила она говорить, может, нет, я не заметил, как мои ноги, медленно спускали одурманенное тело в метро. «Площадь Ленина», так площадь Ленина».

    Двери закрылись. Вокруг зашумело, замерцало, покатило. Пустой взгляд уткнулся в надпись «Не прислоняться». Я зажмурился. Не хочу ничего видеть. Может, открою глаза, и всё встанет на свои места? Слух поймал информацию, о площади Ленина. Я вышел на платформу.
Открыл глаза. Большая, яркая станция, вот только от меня удалялся не вагон метро, а вагон трамвая. Лавочка, вот она, не упасть бы на мраморный пол. Тепло, даже жарко. Где я? То, что не в Новосибирске, я даже уже, и не сомневался. Пойти перекурить надо, это дело. Лёгкая тошнота подкралась к горлу. Значит, до Оби я, тоже не добрался. Однако… Выйдя, я закурил, и стал осматриваться. Река есть. Повернулся вокруг себя. Э-э, да здесь, и спрашивать не надо! Обрадовался я. Во всяком случае, уж не буду выглядеть пьяным идиотом, в глазах прохожих. Монумент «Родина-мать», возвышающийся над рекой, сообщил мне точное географическое местоположение. И река – Волга. Пора, кажется перекусить. Прикольный сон, где вдруг, так сильно, до тошноты, захотелось кушать. Я заглянул в один из близлежащих магазинов, купил перекусить, и херес. Выпить всё-таки решил. Крепкие напитки, - навредят, а так - смазать остатки сознания в голове, - необходимо! Было совсем тепло, почти жарко, и я спустился к Волге. Нашёл укромное местечко, где можно спокойно перекусить, и выпить хересу, глядя на накатывающуюся волну. Кто-то купается. Интересный денёк сегодня выдался… Мне надо снова посильнее зажмуриться в этом трамвае. Только бы с выбором станции не промахнуться. Всё допивать не буду. Закуска, тоже осталась, - много купил от волнения. Ладно, кто знает, куда меня ещё занесёт? Уеду, в какой ни будь …

    Вернулся на станцию. Смело шагнул, в прибывшую сцепку трамваев. Зажмурился, что было сил. Алкоголь, в умеренных дозах, не может навредить нормальному человеку. Следующая станция: «Комсомольская», такая, и в Москве тоже есть. Туда! «Комсомольская». Вышел. Стою, боясь открыть глаза. Слышу: «Осторожно двери закрываются. Следующая станция…» и шум уходящего поезда. Ну, это точно не Волгоград. Но кажется, и не Москва. Там на «Комсомольской», сразу три вокзала. Народу должно быть немерено, а тут затишье. Надо открыть глаза. Страшно. Станция метро, колоны, не Москва! И где я? Ещё стакан хереса, и в Петушки, за Венечкой…* Хотя, для этого, в Москву бы сначала попасть нужно. Смотрю: не Париж, не Лондон, там «Комсомольских» станций, пока нет! Пойдём знакомиться, или сразу в другой вагон? Нет, надо на улицу, перекурить очередное перемещение, может быть в этом, и есть магия моих скитаний? Вышел. Промзона какая-то...

  - Товарищ! А что, река тут близко есть?
  - Ока, километра два-три будет.
  - Понятно, значит город на Оке?
  - Скорее, на Волге.
  - А я был уже сегодня, на Волге! – глупо улыбнулся я.
  - А я, ещё нет, - ответил прохожий.
  - Я, в Самаре был!
  - Молодец!

    Я понял, где нахожусь, и это меня даже позабавило. Во всяком случае, от сюда до Москвы, - одна ночь поездом. Как-то я, уже приезжал сюда, на Ярмарку, Нижегородскую Ярмарку. Ну что теперь, пешком, по проспекту Ленина, напрямик к Московскому вокзалу? Или Может допить, и покуражиться, - снова в подземку? Ну, в монастырь, я уже точно сегодня не попаду. Фрески, и могильные надгробия знаменитостей останутся не осмотренными, в очередной раз. Будь, что будет, решил я, устраиваясь на приглянувшейся лавочке. Покончил с остатками съестного, и напитком. В пачке оставалась последняя сигарета. Налегке, так налегке. Я аккуратно сложил весь мусор в урну, докурил, и пошёл к метро. Спустился вниз, читаю: «Автозаводская», «Пролетарская», .. вот, «Пролетарская» подходит. Такая, и в Москве есть, и в Питере. Поехали…

    «Осторожно, двери закрываются! Следующая станция: …»



Послесловие:

* - Венедикт Ерофеев, "Москва-Петушки", поэма в прозе.