Трое и дождь

Утро как всегда началось с дождя, холодного серого дождя. Так продолжалось уже больше недели, и никто на свете не знал, когда же, наконец, выглянет солнце. А его так не хватало.  Она молча глядела в окно, считала одиноких прохожих и пыталась угадать их мысли. Говорят, дождь каждому шепчет о разном. У дождя много историй. Для неё дождь приготовил одну из них. В ней нет ничего невероятного, нет волшебства и сказочных героев, но зато есть то, что каждый бережно хранит в сердце. Нежное и тёплое чувство, трепетное и чистое – первая любовь…. Ей так хотелось поскорее найти своего принца. Хотелось любить и быть любимой. В едва уловимом стуке капель она слышала рассказ дождя. Внимала каждому вздоху ветра. Воображение рисовало сотни тысяч красочных картин….
У каждого своя дорога, свой жизненный путь. И пусть далеко не всегда мы чётко представляем, куда идём и чего хотим, главное, верить, что всё непременно получится и будет хорошо.
Сидя возле окна и глядя на прохожих, она мечтала, что в один из солнечных дней она встретит его. Единственного и неповторимого. Ждала, надеялась и верила. А дождь всё шёл. Капли стучали по холодному стеклу, словно просились в дом, словно желали согреться.
Она знала, что раненное сердечко вскоре перестанет болеть. Но пока было тяжело, мучительно тяжело.
Мысли в голове проносились вереницей недосказанных слов, недопетых песен и недописанных стихов. Ожидание кого угодно может свести с ума, особенно если тебе не совсем понятно, чего же именно ты ждёшь. Она долго думала о себе и о людях, с которыми иногда пересекалась на улице. Думала об этих несчастных случайных прохожих, мокнущих под холодным хоть и летним дождём…. Кто они? Чего ждут от жизни? А может, они вовсе не те, за кого себя выдают?
Странно, но она никогда бы не подумала, что быть собой  - это так сложно…. А ведь, казалось бы, должно быть наоборот. Жизнь сама по себе вещь интересная и весьма привлекательная уже тем, что в ней происходит. Вот взять, к примеру, отношения между людьми: это же некий бесконечный вопрос, предмет для горячих обсуждений, споров и исследований. Люди – такие разные и такие непонятные и очень часто совсем непредсказуемые. Мы друг для друга как существа с неизвестных планет, из иных галактик, из параллельных миров.
И тем не менее, порой бывает так, что встречаются два человека и вдруг понимают, что это не два, а один человек…просто когда-то по никому  неизвестной причине одно целое было разделено на две половинки. Спустя много лет, а может быть даже и прожив множество жизней, эти две половинки встретились, обретя то, что так давно искали, то, чего так не хватало.
Это жизнь, в ней, как известно всякое бывает. Невозможно угадать, что будет завтра. За каждым поворотом – неизвестность. В каждой улыбке –  тайна.
И как же, интересно, среди этих тайн и бесконечных поворотов отыскать себя и свою судьбу, узнать того единственного и неповторимого, кто, однажды крепко взяв за руку, никогда и ни за что больше не оставит?
Утро медленно уступало время дню, день сменился вечером. А она так и сидела у окна. В мечтах она была далеко от этого дождливого дня. Она слушала музыку ветра, босиком бегала по зелёной молодой травке, качалась на качелях, сплетённых из сотен розовых вьюнков, и пела добрую красивую песню. В лазурно-голубом небе для неё ярко светило ласковое солнце. Это был мир её грёз. Мир, в котором было всё самое хорошее.
Зазвонил телефон, резко вернув её в мир реальности. Она не сразу поняла, что происходит. Телефон настойчиво продолжал звонить, надрываясь из последних сил, словно очень хотел, наконец, почувствовать прикосновение её рук и услышать её тихий голос. Нерешительно, она взяла трубку. Звонила соседка, хотела одолжить книгу. «Неужели нельзя было позвонить в другой раз», - подумала она. Хотя, конечно, другого раза просто не могло быть: за окном непогода, холодно и слякотно. Что ещё делать, если не читать книгу? Наверное, соседке тоже ужасно одиноко. Она подошла к шкафу, где на полках жили самые разные книги: толстые и тонкие, в твёрдом и в мягком переплёте, стихи, проза, любовные романы и биографии, фантастика и детективы. Она протянула руку и, поколебавшись минуту,  взяла томик Лермонтова. Пролистала. Читать ей не хотелось. Она собралась было поставить книгу на место, но вдруг  передумала. «За окнами дождь. А что может согреть душу лучше, чем чашка чая с вареньем и томик стихов?» Она улыбнулась….
Через пару минут она уже угощала соседку вишнёвым вареньем и крепким чёрным чаем с запахом жасмина. Они читали друг другу стихи, и в какой-то миг серый скучный день превратился в интересное приключение. Приключения, где были только они втроём – соседка, она и Лермонтов.
<26.11.06 – 08.07.08>