Неизвестный художник

                Рисунок I: Сопка



 
           Я проснулся от того, что мой кот нервно фыркал и прыгал по квартире, снося настольные лампы и фотографии моей жены. Его шерсть дыбилась, а в глазах красными точками выгорали нотки страха. Даже после моего сурового взгляда чертенок не успокаивался.  Словно намазанный сверху донизу скипидаром, он пересекал по диагонали комнату, оставляя следы когтей на новеньком паркете.  Я почесал коленку и нехотя встал. Кот прыгнул мне на майку. Его страх погас. Я с улыбкой посмотрел на белого с чёрными пятнами боязливого зверька.

           Погладил его.  Шерсть выровнялась.


           - Ну, что? Ну, что? Чего боишься? - и механически подошел к окну. 


           Кот, лишь только бросив взгляд за окно, с прыжка водрузился на люстру. Я тихими шагами подошел к окну. В мой нос сбился запах сорокалетней гари.

           Небо залила коричнево-чёрная эмульсия.  Медленными тягучими каплями она, падая вниз, достигала приподъездного асфальта.  Облака пылали: - надели багровые футболки. То и дело стремились на землю камни, горящие в пламени, разрывая силой скоростного падения грунтовые дороги и детские качели.

           На улице пусто.
           Нет ни единой души.
           Лишь пороховой дым, выстилающий зеленым туманом дороги.

           Думаете апокалипсис?
           Нет, просто - Сопка.



                Рисунок II: Дождь




           В эту дождливую погоду не хочется никуда выходить. Теплый плед и чай просто так не отпустит на стужу. Стук капельного поезда нежно рисует скреб в ушах, чередуясь в тональности с раскатами, добавляющий тонкий минор в весь пасмурный этюд. В перерывах ветер вскроет оконные ставни и ладонь холода достигнет теплого дивана. Плед укутает еще сильнее, пытаясь сохранить ни одну минуту копленное тепло.

           За стрекотом и воем оконных листьев последует шелест листьев и желтый зигзаг, раскраивающий небосвод на мелкие части. Еще секунду в глазах мелькнет радуга. Металлические капли, сносимые воздушным потоком, на минуту застынут, сейчас время остановлено специально для них. Только выглянет солнце, как опять забарабанит.

           Нежными синими разводами тучи начнут исчезать и, поджав хвосты, убегать прочь.

           Плед станет не нужным, белый воздух ворвется через успокоившиеся ставни. Дети забегают по асфальту. А кто-то кинется мерить лужи, совершенно не слушая маму. Но давайте хотя бы на минутку дадим им свободу. Ведь это просто дождь.




                Рисунок III:Нежный зов.




              Я тихонько иду. Не спешу. Она меня зовет к себе вперед. Её голос так нежен, так сладок, что я поднимаю вверх голову, закрываю глаза и слышу её тонкий голосок. Как она поет, как она вытягивает ноту за нотой.

              Как она на меня смотрит.
              Мы точно влюблены друг в друга.
              Пока нас с ней разделяет только три шага.
              Разделяют крупинки песка и камешки.
 
              Но её улыбка, но её объятия: они меня зовут своей бесконечностью.
 
              Зовут меня яркостью, зовут неизбежностью.
              И я войду в нее, не помня себя.

              Что вы подумали?
              Это просто морская волна.





                Рисунок IV: Разлука




             Ритм твоего сердца - я слышу его через года и  километры нас разделяющие. Я чувствую твое грубое резкое дыхание у своих длинных волос. Если бы я была птицей, то улетела бы к тебе, несмотря на пасмурный вид серых облаков.

             Нет.
             Лучше бы мы были птицами вдвоем.
             И пролетали бы весь день над крышами.
             Я бы ворковала, а ты важно пестрил хвостом.

             Но я здесь.
             А ты там.

            Я смотрю на проезжающие машины и в каждой ищу тебя, не понимая: " Что же я в тебе нашла?"
            Почему я сейчас хочу тебя нарисовать?
            Почему хочу спеть о тебе?
            Почему хочу в каждой ноте моей музыки, в каждом слове моих книг, в каждой моей мысли найти маленький отголосок тебя.

            Как колотится мое сердце. Я на минуту представляю, что не увижу или не услышу тебя. И слезы наворачиваются без спроса. Мокнет моя тушь, мокнут мои волосы. Мерзну от холодной воды моих слез. И тут же успокаиваюсь, представляя как ты обнимаешь меня и подбородок положишь мне на темечко.

            Но ты там.
            А я здесь.

           Я знакомлюсь с новыми людьми, с новыми мужчинами. Стоит мне только взглянуть на них, как их лица стираются. И вновь я вижу острые скулы, знакомые до боли голубые глаза. Мне они словно в назидание попадаются. И больше я не понимаю себя.

           Но я там.
           А ты здесь.

          Я надеюсь, что ты помнишь хотя бы секунду нашей встречи, помнишь как меня зовут. Помнишь как я выгляжу. Больше всего хотела бы, чтобы ты также сейчас думал, также сейчас твое сердце билось чаще. И представил бы нашу разлуку, как крах чего-то особенного.

          Но твои мысли там, а мои здесь.
          И кто знает, что ты думаешь обо мне?


          Ваша, Неизвестная художница.




                Нижний Новгород, 2015 год
                Индустриальный поэт, А.Туличев-Каровин
                Жанр: Прозаический импрессионизм
                Цикл миниатюр