27

Мы были иными,
Без мешков под глазами,
С шуршащей десяткой в кармане,
С ровной кожей, без единой морщины.
С красивым румянцем.
За спиной ранец с каким-нибудь мультперсонажем,
У тебя лицо всегда было перемазано сажей
И где только умудряется находить её зимой! -восклицала твоя мама,
Вытирая тебе щёки хлопковым платком.
Ты рисовал ей рисунки и каждое утро, тайком,
Клал на тумбочку возле кровати очередной свой шедевр.
Она до сих пор их хранит,
В зелёной папке с подписью «От Вади».
Ну как ты там, во взрослой жизни?
Счастлив?
Говорят у тебя семеро по лавкам и престижная должность.
Жена красавица, дом загородом и парочка кредитов.
Я слышала ты бросил живопись?
Что ж так?
Ах времени нет.
Ну это бывает.
А к матери своей отчего не заезжаешь?
Ну да, семья, дела, работа.
Понятно.
Я-то? Нет, не вышла и не собираюсь.
Как-то так, безалаберно по свету мотаюсь.
Да-да, неумно, я знаю.
Но и выскакивать потому что «надо» не желаю.
Что говоришь? Стакан? Старость?
Не помнишь разве, ещё в пятнадцать я тебе сказала «не доживу до этих лет»
Это было в тот день, когда ты продал свой старенький мопед,
Чтобы отцу купить часы на день его рождения.
Кстати, об отце.
Ты не приехал на похороны.
Три года назад, как оказалось.
Я и не знала, что его больше нет.
Я и не знала, что за столь короткий срок твоя мама так постарела.
Она скучает.
Ты это знаешь?
Она звонит и пишет.
Ты говоришь урывками одну минуту, а на письма и вовсе не отвечаешь.
Да-да, дела, работа.
Ни минуты свободной.
Переговоры, дедлайны
Я? Нет, освободилась от этого,
В свободном плаванье нынче.
Что? Пенсия говоришь? Какая пенсия, дружище, ты видел что творится вокруг?
Я не уверена, что наше с тобой поколение доживёт до пенсионной книжки…и вот ещё что..
А, всё, тебе пора.
Ну бывай.
Позвони матери хотя бы раз сам.
Не забывай.
Сегодня я, пожалуй, заварю себе кофе,
Ибо слишком много в моей крови стало алкоголя,
С каждым годом всё меньше колы и больше рома.
Чересчур сладкая строчка,
В духе девочек в платьях с юбкой-тюльпаном.
Да и хватит об этом.
Давай я просто по-модному подпишу, как это любят современные поэты:
Электричка. Шестнадцатое ноль восьмое, пятнадцатого года…
Рощино-Питер,
Мимо проносится дурная погода,
Смотри-ка я уже стою у твоего порога.
Протягивая тебе листок.
Ну что, друг мой, скучал? Нет?
Ну ок.
Письмо твоей матери я положу в почтовый ящик,
Рядом с квитанциями по коммуналке.
Хотя, нет.
Я доеду до дома и подписавшись твоим именем напишу ей сама.
Мол всё хорошо, все живы здоровы, а времени нет ни на что
и это беда.
Лишь бы только она не испытывала боли,
И никогда не узнала,
В какого ты вырос мудака.