Ветер, изменивший мою жизнь

Последние дни я чувствовала себя паршиво, настолько пасмурно, что самый печальный дождь на свете, наверняка, посочувствовал бы мне.

Все дело в том, что меня ничего не вдохновляло, ничего не удивляло, ничего не заставляло меня вспыхнуть, зажечься. Все вокруг – обычное, настолько дрянное и грязное, что хочется помыться после каждой мысли, которая мимоходом заглянула ко мне в окно по дороге в свой домашний и уютный ад.

Мои друзья всегда говорят, что меня легко выделить из толпы: глаза, словно огромные огни маяка, светятся вечным добром и неиссякаемой энергией. А сейчас мои внутренние фонари потухли, и я не знаю причины: может, сели батарейки, может… А может, все просто надоело? Не пойму.

Я искала вдохновения везде, где только можно: смотрела на потрескавшееся здание библиотеки, над которым парили воздушные лошади-облака; ловила взглядом взлетающие самолеты, размышляя о судьбах людей, которые отправляются в новое путешествие, открывая чистый лист своей брошюрки/тетрадки/книги жизни; пила кофе, вкус которого мог потрясти меня еще несколько дней назад до головокружения и щенячьего восторга с девичьим повизгиванием от радости, от простой радости осознания себя живой. Но все напрасно и тщетно. Я была самой мертвой из всех покойников, самой потерянной из всех заблудившихся, самой загнанной из всех испуганных. 

В один день я больше не смогла ничего искать, куда-то рваться, чтобы вернуть себе пропавшее удивление на все моменты жизни. Я сидела в четырех стенах, завесившись шторами, отгородившись мыслями ни о чем ото всего мира. Мне было никак. Мне было не о чем, не с кем. А что самое страшное, мне было некуда и незачем.

Весь день прошел в каком-то угнетающем забытье. Но под вечер пришлось вытащить себя из холодных, выжженных дотла  моим взглядом стен квартиры. Я шла, не восхищаясь яркостью августовского вечера, шла, совершенно не удивляясь этому пестрому и шикарно увядающему лету. Мне было чертовски все равно. День плавно перешел в мою любимую фазу: крохотный период между засыпающим вечером и просыпающейся ночью. Словом, финал заката. Последние краски дня, последнее его слово последнего месяца лета, где каждый луч насыщенного солнца хочется закупорить в банку, чтобы иногда открывать зимой, поглощая живые, летние, сочные лучи уходящего дня. Я с несвойственным мне безразличием наблюдала за этой потрясающей картиной, как  вдруг  вокруг что-то вмиг изменилось! Было довольно прохладно, по-вечернему свежо. Но внезапно меня подхватил на руки поток теплого ветра. Он будто бы захотел согреть меня, такую холодную, вечно осеннюю. Словно хотел сказать: «Проснись, теплое солнце уже спит, но день еще не ушел, он догорает, а ты  обязательно должна светиться. Если нет солнца, а луна еще нежится в кровати, то кто будет освещать дорогу?» И я зажглась. Мой светлячок внутри проснулся, зевнул и зажег свой ночной фонарик. Мои глаза вмиг вспыхнули, а теплый ветерок, нашептавший мне пару свежих истин, ушел так же быстро, как и появился. Я ожила, расцвела.

Я направилась к дому, освещая себе дорогу, разбавляя светом своих прожекторов тягучую синь ночи. И снова один миг – и теплые струи августовского волшебного ветра ласково обнимали меня за плечи. Мы вместе шли до дома, и казалось, будто сверчки поют свои песенки в ритм моего шага, фонари и светофоры переключают свои цвета, как только мне захочется этого, а ночь размеренно дышит в такт со мной.

Гармония запредельная. А дальше – больше, насыщеннее, ярче, гуще, невероятнее!

Я вернулась домой, стены из пепла восстановились в обитель тишины, а мысли из ада перестали шнырять у меня в шкафу.

Открыла окно. Оттуда резко пахнуло жизнью.
_______________
Посвящается моим чертям в голове,
с большой просьбой не кидать угли разочарования в мой костер буйства жизни.