Чертополох отцвел. Пустое. Поле
Жнивьем по коже. Август. Тишина.
Раскатом небо. Не вздохнуть. От боли.
Дороги нет. И ощупью – стена.
Холодный дождь. А в лужах – лица, лица.
Утробным звуком стонет водосток.
Когда-нибудь и твой тупик случится.
Ты обернешься, вслед услышав: стой!
Всё тянется. Ладонями - шершаво.
Нет света, но и тьмы как будто нет.
Попробовать. На четверть. На полшага.
Лишь шепот. Недописанный сонет
Стучит в висках. Четыре нужных строчки.
Ступенью вверх. И снова пустота.
Разносит ветром мысли-одиночки.
А в прошлой жизни ты умел летать.
Ступенью вверх. Хватаешься за тучи.
Холодный дождь. Прохожие. Печаль.
Жнивьем по коже. Больно. Было лучше.
И, воск роняя, плакала свеча.
Нелепо. Вдруг. Застыв на полуслове…
Жнивьем по коже. Август. Тишина.
Холодный дождь. Ушел. Немногословен.
Так больно. Не вздохнуть. Не застонать…
Ушедшим. Август
© Copyright: Игорь Федькин, 2015
Свидетельство о публикации №215081801704
Свидетельство о публикации №215081801704
Рецензии
Поток, нет, скорее, ручеек сознания.
Поэтому и не утомляете, как классик Джойс.
Проза все-таки тяжеловата.
От стиха и отзывов к нему
получил удовольствие.
Задумалось.
Василий Овчинников 19.11.2015 06:11 • Заявить о нарушении
Поэтому и не утомляете, как классик Джойс.
Проза все-таки тяжеловата.
От стиха и отзывов к нему
получил удовольствие.
Задумалось.
Василий Овчинников 19.11.2015 06:11 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.