Мокрая собака

    Я мокрая собака. Сижу на тротуаре. Дождь хлещет мне в лицо. В моё грустное уставшее лицо. Да, лицо. Прохожие идут, не обращая на меня никакого внимания. Я их понимаю. Никому не приятно гладить чужое и мокрое. Да и своё не очень-то приятно. Нет, я не голодна, спасибо. И я не мечтаю, чтобы меня взяли в сухой и тёплый дом. Я всё понимаю. Никому не приятно, когда у них кто-то мельтешит перед глазами. Или вздыхает в своём углу. Никому не приятно. Я же всё вижу. Никому ничего не приятно. Я не хочу заглядывать со своей нелепой любовью в такие лица. Лучше я буду провожать взглядом машины. Я уже знаю все марки. Ну, или почти все. Дети? Нет, не подходят. Теперь не подходят. Давно уже не подходят. Они очень похожи на своих мам и пап. Вон бежит Собака. У неё нет имени. Она мой друг. Она давно живёт одна и всё знает. Ну, если не всё, то очень много. Сейчас пойдём, спрячемся с ней где-нибудь. А когда дождь кончится, снова будем мечтать, как мы с ней убежим далеко в лес и станем дикими. Как динго. Как мы будем счастливы и свободны. Будем сами добывать себе пищу, но не так, как сейчас. Как настоящие охотники. И я точно знаю, что когда они встретят нас там потом, они уже совсем по-другому будут смотреть на нас. Не так, как сейчас. Это очень важно. Потому что ничто так не убивает, как равнодушный взгляд.