Стихи вручаю ветру в поле,
Пусть он к ногам положит травы,
Прошу, скажите же, доколе,?
Мне ждать признания и славы.
Все это крик души больной,
Как эхо гор под низким небом,
Надену яркий галстук свой,
По - русски выйду с солью, с хлебом.
Я ваш глашатай. Мне поверьте,
Я музыку, стихи писал,
Меня со всех сторон проверьте,
Я по Европе прошагал.
А те, что в тундре дикой, сидя,
Для них ведь я - поэт времен,
Глаза отводят и не видят ,
Что перед ними явь - не сон.
Стихи прочту я деревам,
Дождю, грозе и детям в сказке,
Пролейте на меня бальзам,
Как Господу в последней пасхе.
Но вот язвительный вопрос,
Какие странные замашки,
Поэт рожден, он Музу нёс,
В российской ситцевой рубашке.
Поэт рождён
© Copyright: Гюго Конради, 2015
Свидетельство о публикации №215081901328
Свидетельство о публикации №215081901328
Рецензии