Странник одного костра

Ты всегда казался мне холодным странником. Странником без пристанища. Странником, который покинул печали и ищет теплый ночлег.
Только место, где он переночует. Одна ночь. Ничего больше. А остальные - как цветы, дарить другим.
Другим - совсем чужим. Поблекшим в суете собственной жизни, которых не волнует ни твой чахлый взгляд, ни твои заряженные путаницей событий мысли.
Мысли - паутина, сплетенная через веретено твоих странствий. Где каждая нить - новая душонка, такая душная и нерасторопная. И такая же не нужная для тебя. Но незабываемая. Как тот цветок единственной ночи, что ты даришь ей. А позже такая же сухая.
Опавшие осенью листья - пепел пустяков дней, как в момент, когда я снова встречу тебя. И что-то почувствую.
Что-то в один миг потеряю и обрету, как люди теряют разум и приобретают шизофрению. На распродаже никогда не уходящей влюбленности, за самую смешную цену.
Как за расплату. Расплату за черные мысли и злостное дыхание в твою сторону.
Туда, откуда никогда обратно не приходят корабли, где разбиваются надежды увидеть дорогих людей вновь, где визг комара похож на вой боли, а вой боли - на визг комара.
Дорога в место обнаженной печали совершенно пустая. Наша с тобой дорога. Совсем без цветов единственной ночи. Заросшая сорняками пустых слов и моих бесконечных воспоминаниях о твоих глазах.
Добрых, но далеких, как недостижимые мечты стать когда-нибудь чародеем. Влюбленных в будущее. Земельно-карего цвета.
Как будто олицетворяющие все тепло очага родного дома, который ты никогда не отыщешь.
Потому что странникам "одного костра" не суждено быть постоянными. Тогда они просто сломают крылья и умрут. А разве мертвые птицы летают?