Нищий

Я стою на вокзале, у самого выхода к поездам. Мимо пробегают люди. Я бы тоже побежал, но колени мои словно переломлены, словно изогнуты неправдоподобными дугами. Спина моя ссутулена.
Сквозь разбитый стеклянный потолок в полутёмное здание вокзала проникают солнечные лучи. Они особенно яркие в нескончаемом людском море... а я... мне кажется, я вот-вот захлебнусь в нём.
Я стою, прислонившись спиной с каменной стене вокзала, но я никого и ничего уже более не вижу. Под закрытыми веками царит темнота, мысли путаются в тугих узлах чуждых всякой логики. И еще навязчиво вертится в голове строчка из давно прочитанной книги. Раз за разом повторяется она, словно какой-то назойливый, неутомимый чтец решил впечатать её в мою память... ещё и ещё раз звучит она... Пахнет табаком.
Мои руки безвольно падают и всё, что находилось в них, сыпется на землю. Ноги не слушаются и я теряю равновесие. Я стоял на двух ногах. Теперь обе они не слушаются меня, отказываются держать моё тело и оно, словно огромный неуклюжий куль, заваливается на бок. Никто не обращает внимания на происходящее. Словно со стороны наблюдаю я, как ударяют о пол, выложенный тёмно-серыми плитами разможжённые подмётки каблуков женских туфель, как шаркают кроссовки и сандалии, как впечатываются в плиты подошвы ботинок... Ноги, ноги, ноги... ни одного лица, лица стёрлись, лица съелись, стали одним – стальным, с искривлённым ртом и угрюмой складкой меж бровей... Ноги отбивают такт неведомой ежеутренней пляски, белоснежные лучи ослепляют глаза, застланные тёплой сонной дымкой. У стены, у самого выхода к поездам, на боку, в поблёскивающем красноватом ореле рассыпавшихся вокруг него мелких монет, лежит человек. Седые волосы его спутаны и грязны, лицо серо от пыли. Никто не замечает его. Проходящие лишь изредка останавливаются на секунду, чтобы поклониться и, подобрав мелкую медную монетку с пола, стыдливо сунуть её себе в карман...
19.08.2015