Семнадцать

Легко быть либералом, когда тебе семнадцать. Легко слать всех к чертям. Волосы обесцветил, в синий выкрасил. На запястье набил символ огня и на латыни надпись "отрицаю". Легко жечь, легко гореть.
Но с каждым годом социализируешься все больше. Уже хочешь семью, не чужды мысли о детях. Работу не хуже, чем у соседей или бывших одноклассников. И домик за городом неплохо бы иметь, приезжать туда по выходным, пахать в огороде и в гамаке проводить вечера с книгой второсортного писателя, отбиваясь от мух и комаров.
Остается только запереться в квартире, впускать двух-трех последних друзей. Не прикасаться к тому, что зовется жизнью, не прикасаться к людям, не вступать в контакт. Крепче кофе утром, крепче алкоголь вечером. На улицу выходить только среди ночи в круглосуточный за углом, скупаться и бежать обратно в свою конуру, нервно оглядываясь по сторонам.
Неужели жизнь заканчивается в семнадцать?