Жил-был я...

Была такая песня.
Семён Кирсанов, Давид Тухманов. Фантастическая вещь.
Исполнители: Валерий Ободзинский (очень нежно), Александр Градский (всегда любуясь собой - не верю!), самое пронзительное - Григорий Лепс!
Вечером споем с Сережей.

"Пустоту постели" заставили Кирсанова поменять на "нежилые стены".
Тем не менее. Да, он вскоре и умер. Но Лепс спел "пустоту постели".
Первый вариант. Молодец. Не Градский.

Жил - был я:
Стоит ли об этом ?
Шторм бил в мол.
Молод был и мил.
В порт плыл флот.
С выигрышным билетом
Жил был я:
Помнится, что жил.

Зной, дождь, гром,
Мокрые бульвары.
Ночь, свет глаз,
Локон у плеча.
Шли всю ночь,
Листья обрывали
Мы: ты, я,
Нежно лепеча.

Знал соль слез,
Нежилые стены.* (пустоту постели)
Ночь без сна, -
Сердце без тепла.
Гас, как газ,
Город опустелый.
Взгляд без глаз -
Окна без стекла:

Где ж тот снег ?
Как скользили лыжи:
Где ж тот пляж
С золотым песком ?
Где тот лес,
С шепотом: "Поближе:"
Где тот дождь, -
Вместе, босиком:

Встань, сбрось сон,
Не смотри, не надо.
Сон не жизнь,
Снилось - и забыл.
Сон как мох
В древних колоннадах.
Жил, был я:
Вспомнилось, что жил.

Знал соль слез,
Нежилые стены.* (пустоту постели)
Ночь без сна, -
Сердце без тепла.
Гас, как газ,
Город опустелый.
Взгляд без глаз -
Окна без стекла:

Где ж тот снег ?
Как скользили лыжи:
Где ж тот пляж
С золотым песком ?
Где тот лес,
С шепотом: "Поближе:"
Где тот дождь, -
Вместе, босиком.


Чего же они все живут-то за границей: в Израиле (это про Тухманова - просто гений!), во Франции (Зацепин - талантище), Бродский - "на Васильевский остров я приду умирать". И чего. Лежит скромно в Венеции рядом с фашистом - изгоем. Лауреат Нобелевской премии. Василь Быков - вообще не пойму (но хоть у себя, в Минске, успокоился) - уважаю всё равно, Евтушенко - в Оклахоме американцам русский язык преподает и стихи читает. Этот предатель, фанфарон. Не уважаю.
Сибиряк, ё... Чего тебе там?
 
Наши, русские. Зачем?
 
Идешь себе по бульвару или в булочную среди чуждых русскому сердцу пожухлых пальм - а там все на чужом примитивном языке разговаривают. Всё чужое и чуждое. Ни они тебя не пошлют, ни ты их, ни выпить не с кем, ни в рожу заехать, как на вологодчине у нас...
 
Жили мы в Германии, в Америке я ещё пыталась сдуру. Скучища, серость поголовная. Ни о чём... Они слово "библиотека" не слыхали.
Переспрашивают, плечами пожимают. Улыбаются, естественно. Как у них принято. Нет чтоб на *** сразу послать. Всё и понятно бы тогда. По-нашему. У нас любой зэк начитаннее их высокооплачиваемого менеджера (слово-то какое противное), который гордится своим Гарвардом или чем там ещё. Не петрозаводский университет какой... А поди ж ты, нос-то утрем!
 
Спросила про Гагарина. Да... До кучи спросила про Отелло. Мама...
У нас любой бомж покажет тебе характерный жест, коим Отела удавил свою верную супругу. А тут...
 
Тоска смертная, раздирающая душу, жуть, бездарность полная. А Австралию взять - сон страшный!
НИ ЗА ЧТО.

Не пойму я никак, пожив в Европе,  медом там что ли намазано? Фальшь везде сплошная. Никто никого не любит, а все улыбаются. Особенно в Америке: у него мать сегодня умерла, а он улыбается и говорит, что у него всё ОК.

Что вас так тянет на чужбину?

Там себе вдохновение ищете? Хвастаться потом? А по ночам волосики себе на яйцах выщипывать,
с утра изображая удачливого - как это? О! - менеджера. А?
Главное: Я - в Америке! И чего? Внутренне обогатился?