О писaтелях и читателях

А между тем мудрец, дух Божий понимая,
блаженствует в раю духовном каждый час.
Омар Хайам. Рубайат.

В сельском клубе накуренно и душно. В зале один зритель. Это Я. На сцену поднимается Писатель. Он не брит, слегка утомлен и - о Боже- возможно, слегка поддатый. Хмуро бубнит в микрофон.

--- Никто, ни один человек на свете, не знает о мире всего-всего.
Мир предстает перед каждым отдельным из восьми миллиардов людей в уникальном, штучном, дизайнерском наряде. Он у каждого - свой. Задача писателя - это утянуть внимание читателя на себя, как одеяло в зимнюю ночь, на своё личное восприятие.

Нахлобучить нагло на самый нос читателя свою нелепую кепку мировозрения. На пару минут, пока он или она читает. Пока его мозг, ммм, скажем, ум, расшифровывает посланные твоим воображением коды, метафоры, фразы, и выстраивает несуществующий мир.

Этот воображаемый мир живет только пока читатель смотрит на него.
Впрочем, так же, как и то, что мы называем Реальностью, настоящим Миром.
А такой ли он настоящий? Ты правда веришь, что история, рассказанная великим писателем - твоим Умом- о твоей жизни - это реальность? Вот это - правда о тебе?

***
На сцену взбегает Философ. Борода, в очках и - че, то же, что ли? - поддатый.

­­--- Приглядевшись внимательно к внешним обстоятельствам жизни, невозможно не заметить одну её важную особенность. Постоянной в жизни является только её изменчивость. Непостоянность.

Меняются обстоятельства... Все время! Вчера было хреново. Был понос, грипп, рак, и вообще болела голова. А сегодня рванул на велике в горы.

Или наоборот, вчера за мной приезжал шофер на Мерсе в ливрее, а сегодня -что же это- уже другой угрюмый шофер и даже группа печальных друзей с венками пластиковых цветов и духовым полупьяным оркестром...

Обстоятельства жизни меняются, как погода или настроение юных девиц. Они редко бывают только позитивными. Или очень плохими, негативными всё время.

Даже если повезло и ты богат ( с сомнением присматривается к моим потертым джинсам), успешен, окружен любящими людьми, разве не знаешь ты, что придет время, и утратится здоровье, уйдет красота и стать, изчезнут навсегда важные для тебя люди.

Никакие самые счастливые обстоятельства не будут продолжаться бесконечно. Внешняя жизнь поменяется, и, увы, не к лучшему.

Осознание непостоянства и переменчивости мира, его иллюзорности лежит в основе учения Будды. Как только разум пытается опереться на кажущуюся устойчивость и надежность, человек неизбежно проваливается в страдание и разочарование. Это как прыгнуть из самолета на облако, в надежде на мягкое приземление.

***

Выходит Учитель. Вроде - трезвый?

---Есть только одно место, свободное от необратимой изменчивости внешних обстоятельств жизни. Во все времена люди находили там неисчерпаемый, настоящий источник счастья и жизненной силы, несмотря на ужасные обстоятельства.

Единственный способ зашагнуть за неблагоприятные обстоятельства твоей жизни, болезни, нищету, лишения, тюрьму, смерть любимых людей и утраты нужных вещей - это как можно быстрее начать присутствовать в том, что есть сейчас.

Начав жить именно сейчас, ты позволишь жизни совершаться в полную силу. Большинство проблем в жизни рождены разумом, находящимся в иллюзорном заблуждении.

Какие у тебя могут быть проблемы и беды, если ты жив и дышишь? Только те, которые выстроит твой разум. Возможно, тебе не достался мерс с шофером и на работу ты попадаешь в пропотевшей маршpутке. Не вращаешь миллионы и длинноногая уступчивая, эээ, улыбчивая, секретарша не приносит кофе.

Но ты не можешь отрицать тот простой и очевидный факт, что ты - жив и существуешь, в отличие от мириадов изчезнувших существ.
Твое существование не продлится вечно. Значит, надо хвататься за каждый миг, как за соломенку, чтобы не утянуло на страшное и холодное дно.

Ментальный шум, рождаемый из накопленного опыта и страха и тревоги за будущее заглушает и закрывает момент совершаемой сейчас жизни. Сознание отворачивается от источника жизненной силы.
Чувство полного присутствия в жизни начинает теряться за иллюзией, выстроенной умом, его ожиданиями и устремлениями, страхами и желаниями.
Божественность жизни, увы, теряется в поднятой пыли мыслей.

Любой человек, не присутствующий в единственном миге совершающейся жизни - это просто история, рассказанная писателем-умом.

Я - это набор таких историй, сборник рассказов о моей жизни. Веселых и -чаще- не очень, иногда очень грустных, порой и вовсе страшных.

Единственный читатель этих рассказов - это их же создатель, обладающий недюженным писательским мастерством - Ум , устремляющийся за внешними обстоятельствами жизни...

***
На сцену стремительно вбегает поэт. Видимо, опьянен французким шампанским. Или все-таки коньяк?

--- Практический смысл прекращения чтения - хоть на время- книги о себе - это немыслимое, невообразимое, прекрасное чувство освобождения. Просветление - это вхождение в настоящую реальность бытия, свободную от концепций и желаний ума.
Принятие жизни, как она есть, сейчас, освободит от необxодимости постоянной оценки момента - всегда есть то, что есть. Куда бы ты ни шел, ты уже здесь и живешь ты только сейчас, а не вчера или завтра.
Ключ к вхождению в момент совершаемой жизни - это обращение своего внимания на свое внутреннее тело, отделение того, кто живет, от того, кто думает.
Было давно замечено, что люди, которым было суждено пройти суровые испытания болью и страданием, выходили из них с новым пониманием и принятием жизни, более терпимые и мудрые. Умеющие не видеть мелочей за главным, прощать и терпеть. Нашедшие и укрепившие свою связь с Высшей Силой, по разному понимаемой, но присутствующей во всех проявлениях жизни. Встретиться с Ней возможно лишь войдя в миг совершающейся жизни.

Выходят на сцену все вместе, берутся за руки и поют:

--- Призрачно всё
В этом мире бушующем,
Есть только миг,
За него и держись.
Есть только миг
Между прошлым и будущим,
Именно он называется жизнь...

Я отрываю глаза от сцены, встаю и выхожу из полутемного клуба на залитое светом пространство. Свет наполняет меня и я захлопываю пыльную книгу о самом себе.
Опускается занавес.

По мотивам бесед с С. Гаутамой, И. Толли. Использованы стихи Л. Дербенева.
Записано А. Литвиненко