Урожаи смерти

На каких полях косит свой урожай смерть? Кого она выбирает своей жертвой? По какому принципу?
В прошлом месяце умерла дочь моего друга, очаровательная девушка двадцати четырёх лет. Она не успела ещё вкусить все радости и огорчения этой жизни, не успела выйти замуж за любимого парня, не успела съездить в качестве переводчика с делегацией из Германии, которую так страстно ожидала. Рухнули все планы, которые она строила на грядущее. У неё уж ничего не будет. Ни-ко-гда! Нет её больше! Только память хранит её светлый образ. Зачем она была нужна безносой?
В начале августа умер мой друг, который прошёл весь Афган с момента призыва, до последних дней. Перед самым выводом наших войск он получил серьёзнейшую травму позвоночника, от которой так и не смог излечиться. Умер прямо на хирургическом столе, при четвёртой операции, которая ему обещала то, что поставит его на свои ноги, самостоятельно. Не случилось! Ему было только 47 лет. Я с ним познакомился в больнице, где тоже лежал с таким же диагнозом. Разве теперь я рискну лечь под нож даже самых опытных хирургов? Зачем он понадобился костлявой?
На днях умер хороший человек - дедушка Иван, который прожил долгую, трудную жизнь. Умер на больничной койке, в кругу своих детей, внуков, правнуков, оставив их в горе, и трауре. И за ним пришёл беспощадный Азраил!
Что объединяет эти смерти? Ни возраст, ни профессия, ни место жизни. Нет в этом человеческой логики. А логика Господня трансцендентна и недоступна пониманию людей.
И я уже ощущаю за своей спиной шорох плаща этой старухи, её холодное дыхание, её крадущуюся походку, звон её косы. И боюсь оглянуться, чтобы не встретиться взглядом с ней, и не поддаться желанию помочь ей в этом закономерном действе.
А сегодня умерла ещё одна юная девушка. Умерла не на больничной койке. Умерла в сердце моём. Умерла та, которую я считал божеством. Которую я купал в потоках ласковых слов. На которую я молился денно и ночно. Портреты которой я рисовал (они развешены по всем стенам моей комнаты). Которой я никогда не касался, считая её святой. Но как каждое божество она оказалась жестокой к простым смертным. И я пал жертвой у её ног. Она тоже собрала свой кровавый урожай на ниве неразделённой любви.
Я долго ей внушал, что она прелестна, безукоризненна, великолепна, восхитительна, идеальна, прекрасна, обаятельна, удивительна, талантлива, неотразима, умопомрачительна, романтична. Я повторял ей это, как мантру. И она, наконец, поверила в это и стала вести себя соответственно, считая, что ей всё дозволено. Что она может распоряжаться судьбами людей, моей судьбой.
Нет! Это было только в моём представлении о ней, только в моей душе, только в моём сердце. В глазах других она была, в лучшем случае, только соблазнительной плотью, на чувства которой можно не реагировать.
И она сорвала всю, заполнившую её душу пустоту, всю горечь, накопившуюся в её сердце, всю боль от ран, нанесённых другими, на мне.
Она умерла в моей душе, и убила этим меня.
Теперь и я мёртв!

Я её прощаю!

Да святится имя её!


Рецензии