Cомнения

 --- Что я знаю о себе? Вообще, откуда взялся Я? И куда я денусь, когда меня не будет.

Эти схоластические вопросы волнуют многие поколения бездельников, выключенных из процесса производства общественных ценностей.

Кто я, зачем я, куда я. Неужели нет других дел. Вот звенит будильник, надо быстрее, надо бежать, надо успеть, дотянуться, ухватить тот, следующий момент жизни, ожидающий меня впереди. Сделать еще один шаг, шажок. Провернуть еще раз колесо дня, по которому я бегу в хомячковой радости бытия. Физкультура очень полезна для укрепления сердца.

Надо совершить одно действие и немедленно приступить к следующему, и опять, и снова, и по новой опять.

Он висит передо мной, как морковка перед мордой осла, долгожданный следующий момент наступающей жизни. Одно движение челюстью, один шаг в будущее, и я ухвачу сладкую сочную плоть своей жизни, брызгающую оранжевым соком.

Позади посвистывает рассекающая воздух плетка, сплетенная из боли , голода и страха. Страха за то, что новый момент моего бега не наступит, или будет не таким, каким был мне обещан. Иcчезнет с горизонта морковочка...

***
Иногда я представляю себе, что я родился и вырос в огромном бетонном доме и никогда не покидал его пределов. Ты слышал о Вавилонской башне? Я переходил из комнаты в комнату, вместе с тьмами других несчастных, как школьник из класса в класс. Из одной бетонной коробки в другую. Это напоминает движение таракана по сытным мусоропроводам бетонных советских высоток.

Иногда я смотрел в плотно запечатанные и зарешеченные окна, на качающийся от ветра сырой угрюмый лес за стеклами, и зябко ёжился, просто представляя свежесть его дыхания , и думал, как хорошо, что я - здесь, в тепле и бетоне.

В надёжном расписании моих шагов через день, в зоне порядка и устроенности.

А не - там, в хаосе и ветре, дожде, утреннем тумане и сырости. Там - я сдохну, сожрут меня дикие звери, невиданные звери, чьи следы иногда видят русские поэты.
Мне и на секунду не приходит в голову, что подыхаю я - здесь, укутанный в плотный железобетон, как гусеница в кокон. Как мумия в саркофаг. Без ветра, дождя, воздуха и травы.

***
- Ты, я вижу, совсем уже дошел до ручки. Ты что, предлагаешь покинуть пределы разума? Есть ли я, нет ли меня... Разум... А есть ли он у тебя вообще? Разумные люди не озадачиваются подобными вопросами. Они инвестируют, устраивают революции, продают нефть и уран, валят лес и ведут освободительную войну. Развивают цивилизацию словом.
Хорошо, давай, разберемся. Давай увидим, что в этом слове прячется Ум. Раз-Ум. Единый. Неделимый. Ум.
Вот я сейчас мыслю. Мой ум работает. Значит я живу. Рассуждаю. Рас я ссу, жую, мечтаю, значит - жизнь осуществляю. Я есть, я ем, я всегда буду есть. Я есть, пока мой ум ест. Меня. Нет, постой, ты меня запутал. Я- есть, пока есть мой ум.
А есть ли Ум вне меня?

***
А есть ли разум у Леса за окном? Есть ли сознание у деревьев. У растений. У травы. А есть ли ум у Мира, в чьих водах я плаваю, как рыба в океане. У Вселенной?
А если есть, то как Лес смог бы поговорить со мной. Ведь у него нет рта. И слов он не рождает. Сообщить мне что-то очень важное. Как разумная Вселенная может поговорить со мной? Для этого она должна стать мной. Я должен влиться в кружение Леса и Вселенной. Но тогда надо перестать быть собой. Выйти за границы "Я".

***
Нас выбрасывает в этот Мир неведомая нам сила, как пескарей на обожженный Солнцем песок. Мы беззвучно хлопаем ртом и бьем тугим хвостом о безводную сухую плоть Земли. Попалась рыбка на крючок!

Мир будет ослеплять меня болью и огорошивать известиями, крутить и подталкивать в спину. Он увлечет меня в свой бешеный бег, как селевой поток взбешенной реки захватывает камушек, лежащий у дороги...

Я буду всё время как пионер искать мира в Мире. Гармонии и единства с ним. Я буду надеяться, что Мир наконец-то впустит меня в свой уютный и комфортный уголок.
Многие люди воспринимают Мир, как волшебный океан, выбрасывающий время от время на их берег красивые подарки. Счастливое беззаботное детство. Удачный брак. Богатство. Ну и конечно удивительные виды закатов и восходов, во время отпуска у моря, как завершающие кремовые розочки для полного украшения тортика Мира.

Рано или поздно любой человек получает этим тортом в морду. С размаху, с раскинутых рук, прям в портрет лица. И только сладкий крем стекает как слезы по щекам... Детство растворяется. Жены уходят, дети вырастают, а богатства сгорают в топках дефолтов. За что? Опять взлетает ввысь вечная жалоба человека Небесам.

Не ври себе, что Мир для тебя уютненькое местечко. Если это так, то скорее всего ты - полная сволочь, пытающаяся отсидеться в бункере под обстрелами реальности. И просто ещё не созрел, не готов.

Принять правду о том кто ты такой, и откуда ты взялся, и куда уйдешь.
Было давно замечено, что люди, которым было суждено пройти суровые испытания болью и страданием, выходили из них с новым пониманием и принятием Жизни и Мира, более терпимые и мудрые. Умеющие не видеть мелочей за главным, прощать и терпеть.

Мир - территория изменчивости. Он и существует для того, чтобы раскачать и растормошить тебя. Расщекотать до судорог мумию, улегшуюся в саркофаг в надежде на покой c фляжкой коньячка во внутреннем кармане. Покоя нет и не будет. Это знают поэты.
Никакие самые счастливые обстоятельства не будут продолжаться бесконечно. Внешняя жизнь поменяется, и, увы, не к лучшему.

Мир все время принимает новые и новые формы. Я начинаю верить в них. Я не вижу того, что одна из этих форм - я сам. Как только разум пытается опереться на кажущуюся устойчивость и надежность, человек неизбежно проваливается в страдание и разочарование.

Колесо под ногами, мой хомячок, никогда не даст тебе стабильной опоры, оно провернется, как только ты доверишь ему тяжесть своего тельца. Но у тебя всегда есть шанс спрыгнуть с него.

Твоё Я, твоя Личность - набор внедренных правил поведения, ритуалов и обрядов. Указателей на стене, куда двигаться дальше в вечном поиске еды. "Тебя" там нет. Это химера, форма, которую на мгновение принял изменчивый Мир.

Толкнув невзрачную дверку, ты делаешь робкий шаг и вдруг покидаешь пределы многокамерного строения твоего Я и оказываешься словно в огромном лесу. Пока ты бродил по заплесневелым катакомбам своей личности, хрущевки, собранной из отлитых на социальных фабриках бетонных блоков, Вселенная терпеливо ждала тебя у своего осеннего костра, неторопливо покуривая трубочку.

Сознание Мироздания вольется в тебя. Закружит и унесет ввысь. Нужно только сделать шаг навстречу жизни.

Сомневался Андрей Лит