Пожалуйста, гори, но не сгорай

Твой парфюм – сицилийский бергамот, кедр и мускус. 
Сладко.
Так сладко,
что уже невозможно дышать.
До тошноты.
Изнеможения.
И, казалось бы,
раскрывай объятья,
лови этот миг,
но прошлое руки затянуло подарочной лентой..
Связав их за спиной..
Без семи зима.
На местные крыши перестали садиться птицы.
Меня накрыл в зале ожидания случайный прохожий плащом – укрыв уходящим ноябрём.
Тепло.
В этом лютом холоде синем. 
Стены пропахли прозрачным чудом и каплей весны.
Я вроде того птенца,
который выпал из гнезда и влюбился в аморального человека,
сломавшего крылышки.
Скрыв своё имя,
незнакомец всё время рассказывал о навсегда заметённых рук февралём.
Не знаю как и почему,
ведь до поры со мной такого не случалось,
но я открыла ему душу целиком,
рассказывая про ночь,
забравшую покой;
про то, как ты в бреду пустого Ада,
подобно Богу,
словно фигурку шахматную,
расставлял меня по углам;
как до апрельских мурашек остался не безразличен,
и что я стала бесполезней чашки кофе,
в погоду за плюс тридцать.
Попрощалась.
Нашла выход.
На улице самолёт.
Абрисы стен настолько ледяные,
что раздроблены ключицы,
позвонки.
Мимо проходят люди..
Но это совсем не ты..
Нигде не слышу долгожданного «Вернись» и «Подожди».
У каждого наступает такой день,
когда родные отдаляются,
будто вовсе никто не любил,
сжимая всё сильнее руки на горле мечты.
Уходит чужое,
твоё остаётся с тобой?
Тогда, чужим «Добром» нетрудно соблазниться,
особенно когда с «Чужим» знаком ты с детства – со всеми его кусочками льда в словах.
Увы, я осталась горсткой рассыпанной августовской сажи,
а ты, пожалуйста,
гори, но не сгорай.