История одной зимы. Pars I Eden

I.

Казалось, что не было мира, кроме
Квартиры его изношенной.
Было то в небольшом и приземистом доме
С мансардою перекошенной.

Сыпучие, колкие воды зимы
В воды реки окунались,
Тая на зеркале зыблемой тьмы.
Город тогда осеняла жалость.

Казалось, что не было мира, помимо
Его мастерской зловещей.
Искусство им было любимо,
Как чад никотина, распущенность женщин...

Его вдохновенье - во снах и на ложе.
Он был гениален до дури, как бес.
И он рисовал меня тоже.
И точно весь мир завершается здесь -

В его столь небрежном жилище.
Без разделенья, богат кто, кто нищий,
Кто любит Бодлера иль Блока,
Мы были блаженны, как дети.
И седовласый бушующий ветер
Кидался на льды мутных стёкол...

Мрачнейших феерий, дурманной полыни
Легенды он запечатлел.
И роскошь высоких уныний,
И откровенность прекраснейших тел -

Всё было в пределах картин,
На стенах висящих экранами.
Я думал, как был до него я один?..
И мы приросли всеми ранами,

Всем голодом душ мы срослись
И сеточкой жил невидимой.
Небесная мёртвая высь
Сыпала белые грёзы на Мидиан...